Caen letras del balcón

Feliz 2012

2011-12-31T21:03:00.000+01:00

Otro añito más que pasa volando, como sus cosas buenas y sus cosas malas. Personalmente, 2011 ha sido mejor que 2010 (a pesar de la crisis, que ya es decir). Como dice la canción, en estas fechas hacemos el balance lo bueno y malo, y eso nos brinda la oportunidad de ser mejores, de ponernos en punto muerto y parar un poquito, que nunca viene mal.

Deseo que en 2012 os regale salud a tutiplén y que os dé la oportunidad de luchar por lo que más deseáis.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡FELIZ 2012!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡¡Felices Fiestas!!

2011-12-24T19:17:00.000+01:00

Tenía pensado escribir un relato navideño como hace dos años para estas fechas pero al final no me ha sido posible. Me gustaría dedicarle más tiempo al blog porque me gusta ordenarme, pero en estas últimas semanas he estado algo ocupado en otros asuntos.

Escribo este post para desearos unas Felices Fiestas, y aprovechar para deciros que no tengo dudas de que sois especiales. Quien escribe en un blog personal tiene que serlo.

Un fuerte abrazo y ¡¡Felices Fiestas!!

Flores especiales

2011-10-15T14:02:00.001+02:00

Sentada sola en el autobús, junto a la ventana.Rumbo a un lugar determinado pero a ninguna parte. María pensó que ese sería elmomento ideal para volver a sentir lo que ahora añoraba y que en su día yaempezaba a hacerlo. Sacó de su mochilla el reproductor de música y lo miró dandoun suspiro. A continuación observó a través del cristal y se vio a sí misma como protagonistade una película. Se ruborizó y se sintió ridícula. Ella, muy a su pesar, sedecía, no podía ser protagonista de nada.Aunque ya lo fue muchas veces.

Se sobrepuso. Volvió a mirar al reproductor yseleccionó una canción. Miró de nuevo hacía el paisaje que nunca había llegadoa olvidar. En pocos segundos sonrió mientras varias lágrimas recorrían susmejillas. Regresó a aquellos lejanos días durante más de cuatro minutos. Lasmismas sensaciones, intactas a pesar del paso del tiempo.

María cuidaba sus canciones. Olfateaba la fragancia de cada una de ellas,pero siempre lo justo para no perder su perfume. Su prudencia era fruto delmiedo a perderlas. Luego las regaba manteniéndolas en silencio.

Untitled, a photo by Lua Corujeira. on Flickr.

Tarragona 2017

2011-10-15T12:46:00.001+02:00

Hace pocos minutos Tarragona ha sido nombrada sede de los Juegos Mediterráneos de 2017.

Me alegro mucho por la ciudad que más quiero.

¡¡VISCA TARRAGONA!!

Sofie: la niña eterna

2011-09-06T17:26:00.001+02:00

En aquel verano olímpico, cadavez que su padre le anunciaba que iban a salir las chicas de gimnasia artística,se plantaba frente al televisor, y sobre la alfombra de algodón jugaba a repetircon torpeza los movimientos imposibles que hacían aquellas muchachas querepresentaban a distintos países. Cuando fuese más mayor, pensó, se moveríacomo ellas y lanzaría besos a su mamá y a su papá que, desde su casa, sesentirían los padres más felices del mundo.

Meses después, el día que cumplióseis años, una vez colmada de regalos, sus padres le anunciaron que durante el veranoiban a pasar juntos unos días en el mismo país de donde era Cobi, el perritotan simpático y deportista que su hija tanto había coloreado. En realidad, sentía cierta debilidad hacia élpor haber nacido el mismo año que ella. La niña dio un salto de alegría y lesmostró esa sonrisa desdentada que les fortalecía hasta sentir minimizados losduros sacrificios que a diario sacaban adelante.

Cuando Sofie estaba a punto demarcar con la suela de sus pequeñas chanclas la arena de la playa, contempló asombradala grandeza del mar: era la primera vez que no lo veía en la pantalla de latelevisión y se sorprendió. Nada más observar a las personas que disfrutabandentro del mar nadando y jugando inflados de alegría, Sofie agarró condeterminación la camiseta de su madre y le suplicó que le pusiese rápidamente losmanguitos de Disney pues no podía esperar más para darse su primerchapuzón.

Si estuviese entre nosotros ahoratendría 24 años. Probablemente habría desvelado algunos misterios del amor eigualmente ya habría disfrutado de algunos viajes inolvidables; asimismo, habríatenido tiempo suficiente para sentir los vaivenes arrogantes del dolorirreparable en la edad adulta. Pero el destino quiso convertirla en una niñaeterna destinada a jugar y jugar, mostrando sin complejos, diáfana, su hermosasonrisa desdentada. Feliz para siempre.

El condenado absuelto (6 de 6)

2011-09-01T13:11:00.000+02:00

Cuando Paolo recobró parte de sus fuerzas, observó que la anciana tejía en el otro extremo de la habitación un chaleco de lana mientras una silla de mimbre mecía su escuálido cuerpo. Se acercó a ella con dificultad.

–¿Dónde estoy? –bramó fuera de sí. ¿Y mi dinero? ¿Y las joyas?

–Estás en mi casa. Olvídate del dinero y las joyas. Están donde deben estar.

Furioso intentó agredirla, pero ella volvió a adelantársele.

–Si me matas no podrás curarte. Te quedan pocas horas de vida y sólo yo dispongo de la panacea para salvarte –dijo tranquila, sin dejar de tejer–. ¿Recuerdas los polvos que arrojé sobre ti? Contenían un virus mortal. Seguro que ahora mismo notas sus efectos en tu cuerpo.

¿Dime, los sientes?

Paolo no se había percatado hasta ese mismo instante: un molesto dolor había invadido sus extremidades y también sentía un ligero malestar en varios de sus órganos. Aquella revelación le asustó. Dirigió una mirada de preocupación hacia la abuela.

–Cálmate. Puedo jurarte que si haces lo que te digo salvarás tu vida. Dispones todavía de las horas suficientes para lograrlo.

–Soy todo oídos –respondió seco, esperando escuchar algún remedio casero, o tal vez el lugar donde encontrar unas pastillas o un jarabe redentor.

–Esta tarde te dirigirás al centro de pueblo, y entablarás conversación con una chica, la que quieras. Luego te daré el remedio.

–¿Eso es todo? –inquirió Paolo desconcertado–. ¿Y de qué debo hablarla, de lo bien que le están sentando los rayos del sol?

La anciana eludió la ironía.

El reloj de mi abuelo, a photo by fran_hi on Flickr.

–Deberás convencerla de que si cierra los ojos y te da un beso, podrá convertirte en el objeto que ella desee.

–¿De qué estás hablando? –exclamó Paolo indignado–. Menuda ridiculez. ¿Qué pretendes, vejestorio, que si quiere que me convierta en una mesa me ponga a cuatro patas delante de todo el mundo? ¿De eso se trata, de humillarme? Ni hablar. Dame la medicina ahora. No voy a volver a repetírtelo.

–Siento decirte que sabes tan bien como yo que no estás en posición de pedirme nada. Yo he vivido lo suficiente para soportar que me mates, pero si lo haces caerás conmigo. ¿Cálmate, quieres? –intentó apaciguarlo muy a su pesar–. No tienes que simular que eres un objeto ni nada por el estilo. Simplemente debes escuchar a la chica, averiguar en que quiere transformarte, siguiendo el ritual del beso y los ojos cerrados.

Paolo se tranquilizó. Algo le decía que aquella anciana cumpliría su palabra.

–Eres un bicho raro, ¿lo sabías? ¿Y cómo sé que luego no me mentirás? –preguntó para confirmar del todo su conjetura.

–Te seguiré cerca de donde vayas. Y cuando vea que has cumplido con tu parte, te entregaré el remedio.

Paolo asintió. Una vez curado, mataría a aquella vieja demente. Ahora debería tener paciencia, no precipitarse en sus acciones.

–¿Y por qué no me dejas morir? Por qué te compadeces de mí.

–No lo hago –respondió con sequedad.

–Bueno –sentenció el hombre–, si eso es todo acabemos cuanto antes. En diez minutos voy a salir en busca de una mujer con un buen culo y unas buenas tetas –manifestó insolente–. Juro por lo que más quiero que si me mientes, antes de morir haré que agonices en tu putrefacto y arrugado cuerpo. Más te vale que el dolor de mi cuerpo desaparezca, y que viva muchos años para contarles a mis nietos que conocí a una bruja despreciable que osó envenenarme.

–El dolor de tu cuerpo desaparecerá. Y vivirás muchos años. Muchos más de los que imaginas…

hands, a photo by AaDd on Flickr.

El condenado absuelto (5 de 6)

2011-08-31T09:00:00.002+02:00

Dos días antes...

Desde el portón trasero de su coche, las joyas brillaban más por la fuerza del sol. Paolo acariciaba de forma enfermiza su botín, todavía sin asimilar lo que pensaba, iba a ser tan sólo el principio. Al alzar la vista vio a lo lejos cómo alguien se aproximaba hacia aquel vertedero abandonado: sin duda era ella.

Al tenerla de frente, quiso dejarle las cosas claras desde el principio.

–Espero que no hayas planeado hacer ninguna estupidez –le advirtió mientras acariciaba desafiante la culata de su arma que reposaba en su cinturón –. ¿Has traído mi dinero?

La mujer asintió con amargura y le entregó un maletín.

–Está todo, puedes contarlo. Ahora dime donde están mis hijos.

–Están en los asientos delanteros. Están bien –dijo sin apartar la vista de los fajos de billetes–. Se piensan que soy un amigo de la familia.

La mujer corrió desesperada para volver a encontrarse con sus pequeños, pero uno de los recios brazos del hombre lo imposibilitó.

–No tan rápido –musito con determinación– antes quiero divertirme contigo. ¿Sabes hace cuánto que no hecho un polvo gratis? –dijo agarrándose su miembo viril desafiante a través de los pantalones, provocando una eléctrica sacudida a su interlocutora, que no pudo reprimir una arcada–. Me apetece follarte delante del coche y es lo que voy a hacer –sentenció.

La mujer gritó aterrada. Aquel despiadado hombre pretendía violarla delante de sus hijos.

–¡No, por favor! Son muy pequeños –le suplicó arrodillada, abrazando con desesperación las piernas de aquel ser despreciable.

El hombre la abofeteó sin miramientos y la conminó a levantarse. A continuación volvió a dirigirse a ella suavizando la voz.

–Vamos, mujer, era solamente una broma. No creerás que pueda llegar a ser tan cruel. Jamás podría perdonármelo. –Hizo una pausa y prosiguió–: Así que voy a dar a tus hijos la oportunidad de evitar ver lo zorra que es su madre en realidad. –A continuación extrajo de sus bolsillos dos tiras oscuras de tela y se las lanzó con arrogancia–. Tienes dos minutos para vendarles los ojos.

Locura Progresiva, a photo by mxlolo on Flickr.

El hombre observó excitado cómo la mujer, al borde de la locura, abría la puerta del coche y ataba desesperadamente las cintas en la cara de sus pequeños, rogándoles que no se deshiciesen de éstas hasta que ella regresase. Cuando volvió frente a él, éste dirigió su mirada a su reloj.

–Te ha sobrado medio minuto –se mofó–, un récord que merece una recompensa. Te regalo una de mis joyas –dijo ofreciéndole el joyero entreabierto.

Su joyero, la caja que aquel indeseable le había robado esa misma mañana en la habitación de su apartamento... Se arrepintió de haber dejado a sus hijos solos mientras había ido a hacer un recado. Sin dilación, abrió completamente la caja y extrajo entre sollozos un par de piezas.

–Veo que no has dudado en elegir esos pendientes. Significan mucho para ti, ¿verdad? –se interesó el hombre.

–Así es. Esos pendientes me los regaló mi marido durante nuestra luna de miel –se sinceró, tratando de ablandar al captor de sus criaturas, a las que más quería en este mundo.

Al hombre se le iluminaron los ojos al escuchar aquella respuesta.

–¿De verdad? Pues póntelos: así me dará más morbo follarte –ordenó sonriente–. ¡Vamos, obedece! Y no quiero que digas una sola palabra más. A partir de ahora no tienes boca, ¿entendido?

La mujer se los puso despavorida, presintiendo lo que estaba a punto de suceder. A continuación se situaron delante de coche y él la empezó a envestir salvajemente mientras ella no apartaba sus ojos, cubiertos de lagrimas, de la luna delantera del coche, implorando a un dios que permitía ese tipo de atrocidades que sus hijos no se deshiciesen de sus vendas antes de tiempo y vieran un horror que podría marcarles, como a ella, para siempre.

Minutos después, cuando el hombre se disponía a desaparecer de aquel pueblo con el saqueo a rastras, un ruido le sobresaltó. Agarró la pistola y se giró con cautela. Al hacerlo vio que una anciana la miraba fijamente a los ojos.

He visto lo que has hecho –le recriminó mientras se acercaba renqueante hacia él.

–Vaya: una octogenaria valiente –farfulló–. ¿Qué te ocurre? ¿Quieres acabar como ella? Siento informarte que ella me gustaba más que tú. A ti se te ha pasado el arroz, pero ya que lo has presenciado no me queda otra alternativa que acabar contigo. Seguro que los del asilo de donde te has escapado no van a echarte mucho de menos.

Junto en el momento en el que iba a ser estrangulada, la mujer esparció unos polvos luminosos en el rostro del hombre, que se desvaneció al instante. Cuando despertó al día siguiente yacía tumbado sobre una cama en un lugar desconocido.

Magic., a photo by Aileen ~ on Flickr.

El condenado absuelto (4 de 6)

2011-08-30T09:00:00.001+02:00

El jacuzzi estaba situado junto a un ventanal desde donde podía contemplarse el cielo mientras la bañera con hidromasaje esperaba postrarse ante los cuerpos, adorándolos con sus delicadas y expertas manos informes. Víctor aguardaba a su compañera tumbado en el interior, mientras observaba con curiosidad cómo el faro subacuatico mudaba de color cada cierto tiempo. Justo en el momento en el que Nuria hizo presencia en la habitación, el agua del jacuzzi se iluminó tenuemente de rojo.

–¿Te gusta el modelito? –preguntó Nuria mientras hacía unos posados sugerentes y traviesos a su chico–. Iba a estrenarlo mañana en la playa, pero la tentación ha podido finalmente conmigo –arguyó como una niña que ha reconocido a sus padres haber hecho algo que no les va a gustar.

Víctor la examinó. Aún llevaba colgando los pendientes y se había puesto un bikini azul marino que dejaba al descubierto la hermosura que tantas veces había nublado su mente. También se percató del piercing de plata, en forma de delfín, que pendía de su ombligo. Se lo había regalado él mismo el día que se estrenó como entrenadora de delfines. Aquellos encantadores animales eran su pasión desde niña, y ahora se ganaba la vida gracias a ellos. Resultaba algo maravilloso.

Dolphin's smirk, a photo by unmovingzen on Flickr.

–¡Por dios y todos los santos: ¡Cleopatra en bikini! –exclamó el chico–. Ay…, si Marco Antonio levantase la cabeza… procuraría no volver a bajarla nunca– clamó simulando que se desmayaba al contemplar tanta belleza–. Anda, acércate. Estás apunto de introducirte por primera vez en un jacuzzi mientras disfrutas de un mojito –dijo señalando el vaso largo adorado con una sombrilla de papel situado a su izquierda–. No tengo palabras para describir el servicio de este hotel.

Después de más de dos horas de intensos besos y suaves caricias, Víctor no pudo soportarlo más.

–¿Te apetece ir a la cama... y hacerlo?

–Pensaba que nunca me lo pedirías.

Juntos se secaron enredados en la misma toalla. Al aproximarse a la mesita de noche, Nuria dirigió sus dedos a sus lóbulos en busca del cierre de los pendientes. Cuando tuvo las dos joyas en sus manos empezó a susurrarlas.

–Ya te dije que verías de primera mano lo bien que beso en los labios, incluso he sido más generosa. Ahora, sin embargo, la escena que ahora va a representarse es de más rombos de los que tú podrías soportar, así que para adentro, con tu nueva familia. –Nuria introdujo sonriente las dos piezas en su abarrotado joyero–. Que disfrutes de la música celestial– bisbiseó perversa antes de cerrar la tapa. A continuación se dirigió con una risita a Víctor–: ¿Te imaginas que todo fuese cierto?

En la penumbra atrapado, rodeado de oro y plata, y extremadamente excitado ante el vendaval de huracanados gemidos anegados en pasión, alguien sin boca ni dolor físico intentaba gritar exasperado. “Vieja del demonio, me has engañado. ¡Yo te maldigo! ¡Ayuda! ¡Auxilio!”.

Aquellos pendientes estaban destinados a ensalzar la belleza de una mujer, a inhalar las fragancias sublimes de su cabello, a ser una pieza más de los engranajes de su felicidad. Demasiada dicha para un vil condenado.

Jewellery - Green Emerald Collection, a photo by Thu & Mads on Flickr.

El condenado absuelto (3 de 6)

2011-08-29T09:00:00.001+02:00

Habían cenado en un concurrido restaurante y, mientras degustaban complacidos la espléndida comida de sus platos, se habían dejado llevar, como el resto de clientes del local, por las carcajadas que unos cómicos profesionales les habían provocado con su ingenio.

Víctor ahora la observaba enajenado mientras ella relamía el helado de fresa que iba reduciéndose ante las acometidas de su lengua. Al sentirse observada, Nuria ladeó la cabeza risueña.

–¿Qué ocurre? Apuesto a que sueñas que te convierta, como al de los pendientes, en algo. ¿Qué tal en un helado de fresa? Me vuelven loca –susurró angelical–. Sería una manera muy digna y sexy de morir, ¿no te parece? –apostilló segundos antes de devorar con su arrolladora y humeante lengua un trozo significativo del helado sin dejar de mirar con voluptuosidad a su chico.

–Desde luego que sí, ¿dónde hay que firmar? –respondió Víctor simulando sacar divertido la estilográfica que guardaba en el bolsillo de la camisa, algo excitado por el comentario de su chica–. Te estaba mirando porque me encanta verte así de contenta, eso es todo. Me hace muy feliz –se sinceró.

–Bueno, los dos hemos tenido ya nuestra ración doble de malas rachas, ¿no? Ahora toca ser feliz y aprovechar las dos semanas que tenemos sin los agobios del trabajo. Por cierto, ¿quieres probar mi helado de fresa? –inquirió espontánea–. La tarrina de vainilla que has pedido en el puesto de helados era tan pequeña que te la has acabado en un suspiro.

–Bueno… acércame el helado. –Nuria negó juguetona con la cabeza, volvió a diezmar deliciosamente el helado con su lengua y luego con una sensualidad exquisita se acercó hacía su chico y le hizo probar la fresa junto a las inagotables mieles su boca–. Al final vas a lograr volverme loco –atinó a decir con las pulsaciones bullendo.

–Eso ni se te ocurra dudarlo.

sweets II, a photo by Lua Corujeira. on Flickr.

El reloj marcaba casi las dos y media de la madrugada, y ambos empezaron a dirigirse cogidos de la mano hacia el hotel. Lo hicieron paseando por el paseo marítimo, dejando atrás a su paso puestos de artesanía, chicos y chicas deslizándose con patines y bicicletas, parejas abrazadas, familias enteras en la orilla de la playa con cañas de pescar, y demás arrumacos para el alma bajo un cielo espléndido que centelleaba más extrovertido que nunca.

–Esto es extraordinario –susurró Nuria.

–Tanto como tú. Te quiero. –Víctor besó con ternura sus labios de seda–. Por cierto, ya podrías haberle dicho a tipo aquel que se convirtiera en un apartamento con vistas al mar –bromeó.

–¿Qué ocurre, no te gustan mis pendientes?

–Son tan preciosos como su dueña. Pero entre unos pendientes y un apartamento…

Nuria sonrió ante la broma y el sincero cumplido.

–La verdad es que no sé cómo se me ocurrió guardarlos en el bolso. Fue como un impulso, como si debiera hacerlo. Seguro que antes el hombre me escuchó en la playa hablando por el móvil con Esther. Bromeé con ella sobre unos pendientes que hiciesen juego con los zapatos verdes que me compré hace un par de meses con ella. Seguro que este individuo lo tenía todo planeado.

–Bueno, cielo, él no pagó su cerveza, ¿no? Tómate su regalo como una compensación.

–Lo que no comprendo es por qué desapareció sin más, sin darme ninguna explicación si lo que pretendía era ligar conmigo. Qué forma más rara de seducir que tienen algunos... De todas formas seguro que se habrá olvidado de mí y ahora estará tirándole los trastos a otra. Este tipo de tíos son como los días: no descansan y algunos son para olvidar.

–Descansar y relajarme es lo que voy hacer ahora en el jacuzzi de nuestra habitación.

–¿Vamos, no? –le corrigió picante Nuria–. Tengo tantas ganas de estrenarlo como tú.

Sesión nocturna 02, a photo by fcomm2 on Flickr.

El condenado absuelto (2 de 6)

2011-08-28T09:00:00.000+02:00

Nuria llegaba tarde a su encuentro con Víctor, aunque sabía que a éste no iba a importarle. Por fin aquel día había llegado. Era el primero de los quince que ambos iban a pasar juntos, sin más argollas que las de su pasión desenfrenada, las que los hacían libres, sin barreras.

Empezó a bajar las escaleras de piedra situadas a un extremo del mirador, bajo las luces tenues que acompañaban el recorrido hasta el paseo marítimo, apoyándose en el pasamanos para evitar tropezar con sus zapatos, verdes como un prado risueño y desinhibido, totalmente desnudo.

Al superar el último peldaño pudo ver cómo él estaba de espaldas sentado en uno de los bancos de madera contemplando absorto la magnificencia del mar, insignificante frente a lo que iba a encontrarse nada más girar la cabeza.

Una cadencia familiar, interpretada esta vez por unos tacones altos, le hizo volverse impresionado. Allí estaba su diosa aproximándose, pidiendo a gritos ser venerada con su flequillo recto, su mirada aniquiladora, y una sonrisa generosa que parecía conceder la última voluntad. También se había puesto un vestido ligero con ribetes que dejaba visibles sus rodillas y parte de sus muslos. A Víctor, actor de profesión, se le secó la boca a pesar de saber disimularlo muy bien.

Vegan Wedding Shoes, a photo by rebeccacbrown13 on Flickr.

–La espera al menos ha merecido la pena –dijo sin acritud–. ¿Y ese look de Cleopatra? Estás más radiante que nunca.

Nuria llegó hasta él y le besó los labios.

–Sabía que te gustaría. –La joven hizo una pausa para apartarle afectuosamente un mechón de la frente–. ¿Qué tal tú último día de rodaje? No sabes cuánto te he echado de menos estos últimos días –se sinceró mientras rodeaba su cuerpo con los brazos.

–Ha ido realmente bien. En octubre estrenamos en París. Te va a encantar la ciudad, sobre todo de noche, tanto que acabaré teniendo celos de ella.

–Ya sabes lo mucho que me excita verte celoso. –Nuria apartó aviesa la mano que estaba reverenciando su mejilla, besándola después con ternura–. ¿Te apetece que caminemos por la playa antes de cenar?

–¿Estaba a punto de proponértelo. –Víctor entornó levemente los ojos sorprendido–. ¿Y esos pendientes tan bonitos? Parecen realmente caros.

–No vas a creerte lo que me ha pasado esta tarde tomándome una limonada en un bar del muelle. ¿Qué te parece si empezamos a pasear mientras de lo cuento?

playa noche, a photo by Druga on Flickr.

El condenado absuelto (1 de 6)

2011-08-27T10:00:00.003+02:00

–¿En serio? –musitó haciéndose la distraída, mirando cómo la anciana que se había sentado sola a pocos metros de ellos se había quedado dormida–. Qué interesante…

–Sólo tienes que darme un beso y nombrar el objeto, pero debes hacerlo con los ojos cerrados.

–¡Ah!, ya voy comprendiendo –respondió con retintín–. ¿Y cuánto tiempo, digamos, dejarás de ser tú, a ver?

–Hasta que tú quieras –contestó el hombre, mirando de reojo y ávido el escote de Nuria mientras ésta, ensimismada, volvía a dar un sorbo a su limonada.

“Hay que ver el repertorio que tienen algunos para impresionar. Los hay que no tienen límites…”, rumió la chica. Al menos se estaba entreteniendo en aquel rincón apartado del bar, situado en un delicioso pueblo costero y turístico. Por momentos le había hecho olvidar el asfixiante calor moteado de humedad que envolvía aquel lugar. Volvió a mirarle. Parecía hambriento, demasiado. Era sin duda de los tragaldabas insaciables, fornido, con actitudes de “chico malo": se le calaba a mil leguas. Ella, por supuesto, sólo iba a lanzarle migajas.

–Está bien –concluyó cerrando los ojos y dándole un beso en la mejilla–. Antes de que el hombre pudiese pronunciar unas palabras, ella se le adelantó–. Unos pendientes. Conviértete en unos pendientes que hagan juego con los zapatos verdes que me pondré esta noche. Quiero lucirte, y de paso ofrecerte un buen asiento en primera fila para que veas lo bien que beso los labios de un hombre que, siento decírtelo, no vas a ser tú.

Barcos de pesca a todo color, a photo by luipermom on Flickr.

Nuria entreabrió los ojos y luego apuró la limonada.

–Lo siento, pero me he topado con varios chicos como tú, y la verdad es que no me sentáis nada bien. Pero puedo presentarte a una amiga mía que le va más ese tipo de rollos. ¿Quieres que de té su número?...¿Tienes móvil?... ¿Marcos, no?... ¿Oye, estás ahí?

La chica ladeó la cabeza y vio sorprendida que se encontraba sola en la mesa. Sobre ésta tampoco descansaba el móvil del hombre ni sus llaves. “Será cretino. ¡El muy canalla se ha ido sin pagar su cerveza!”, gruñó desconcertada.

Volvió a mirar confusa a la anciana: seguía durmiendo. El propietario acababa de salir de los servicios y no había visto nada. Sólo estaban ellos. Al levantarse, sintió sobre sus ojos un destello. Se dejo guiar con curiosidad hacía su origen y se tapó la boca para ahogar un grito de sorpresa. Sobre la silla donde Paolo, el falso Marcos, se había sentado, reposaban dos pendientes aceitunados y traslúcidos en cuyo interior refulgía una delicada luz. “¿Oh? Dios mío. No puede ser cierto…”, murmuró asombrada. Ambas joyas estaban rematadas en plata. Nuria agarró las preciosas piezas y las observó de cerca arrobada. A continuación se las metió en el bolso, pagó las dos consumiciones olvidando el mal trago de la cerveza y salió del local algo aturdida y pensativa. ¿Dónde diablos había conseguido esos pendientes aquel tipo?

Earrings Vintage Style Seafoam Glass and Sterling Silver, a photo by Wild Woman Jewelry on Flickr.

Cita furtiva

2011-08-15T20:04:00.009+02:00

Desde aquel lugar el fragor del concierto había menguado a susurro. Mientras esperaba, Pedro oía aquel sonido lejano junto al alegre arrullo del arroyo, el erótico tango del viento con las hojas y el insistente cricrí de los grillos. Todo ello unido al delicioso sabor a chicle de fresa con el que ella le había ungido los labios horas antes. El chico miró al cielo y sólo encontró estrellas. Luna no tardaría en acudir al punto de encuentro.

Silence, a photo by Lua Corujeira. on Flickr.

"Miserables" (2 de 2)

2011-08-12T16:05:00.008+02:00

Súbitamente, un sonido seco e inesperado le puso alerta. El perro que arrastraba una de sus patas había hecho presencia a la entrada del parque; sus ojos negros miraban suplicantes al frente, a la nada. Lejos de asustarse, Martín sintió compasión hacia el animal y se aproximó hacía su maleta, de la que extrajo varias chocolatinas. Seguidamente se las lanzó. El perro las olfateó y luego las ignoró decepcionado.

Ablandado por actitud del chucho, el hombre volvió a inspeccionar su bolsa hasta dar con el bocadillo que la interminable reunión de la tarde, que resultó estéril, le había vetado. Luego lo colocó al borde de sus zapatos y el animal acudió sin cautela al delicioso manjar. Lo devoró hasta quedarse sin resuello mientras sentía como le acariciaban suavemente la cabeza.

Dos horas más tarde, el hombre harapiento que buscada en la suciedad halló varias chocolatinas terrosas en uno de los parque en los que más de una vez había dormido. “Las habrá abandonado algún niño jugando?”, se preguntó. Esa noche pudo cenar.

Cercados por miserables, los tres “miserables” lo fueron menos aquella noche en la que pocas estrellas brillaron sobre sus cabezas pero las suficientes bajo sus pies.

Calle Abasolo, a photo by jmrobledo on Flickr.

"Miserables" (1 de 2)

2011-08-11T17:06:00.008+02:00

El día no había sido fácil para Martín y aquellas horas avanzadas de la tarde la americana le oprimía los hombros sin piedad. Frente a él se divisaba la soledad y se escuchaba el silencio, perturbado por momentos por el sonido de algún vehículo lejano. No lejos de allí vagaban sin rumbo un perro cojo de una pata, aplastaba por una rueda, y un hombre acostumbrado a engañar a su supervivencia inclinando la mitad de su cuerpo en un sucio y mugriento contenedor de basura. Martín les había obviado; en su cabeza sólo se rebobinaban informes, números, y palabras afiladas del redicho de su jefe.

Al volver la esquina, salió de su abstracción y contempló embelesado el parque situado al final de la calle. Impulsado por la rabia comenzó a correr hasta lograr tocar con los dedos el metal barnizado y frío del columpio. Sin tiempo que perder dejó la maleta a un lado, se deshizo de la americana y se sentó sobre el asiento del mismo. A continuación cerró lo ojos y tomó impulso con los pies; durante largos segundos aquello le devolvió a sí mismo.

Columpio, a photo by iratxo.foto on Flickr.

Demasiado tarde

2011-08-06T15:38:00.009+02:00

La ambulancia no iba a llegar a tiempo, pero sus ocupantes aún no lo sabían. Hacía ya algunos minutos que el cuerpo yacía inerte sobre el asfalto, rodeado de hojas que titubeaban al viento y decenas de miradas horrorizadas a la par que curiosas.

No había llegado a los treinta, aunque parecía haberlos sobrepasado con creces. “Las apariencias engañan…”, rumia para sí doña Felisa mientras abraza hasta ahogar con sus manos ajadas el Cristo que pende de su cuello.

Los servicios sanitarios al fin han llegado. Dos jóvenes bajan diligentes del vehículo de emergencias.

–¡Por favor, apártense. Dejen paso! –ruega uno de ellos.

–No respira –Clama Julio inclinado con varios de sus dedos pegados al cuello del desgraciado.

Rubén, desde su posición erguida, sacude resignado la cabeza. Paquita se santigua al ver como le cubren el cuerpo.

–Pobre muchacho –se lamenta.

Desde un lugar más arriba, alejado, alguien observa aliviado y triste.

Otro Cielo, a photo by Ana_Sanz on Flickr.

Meme encadenado: décima, undécima y duodécima parte

2011-07-09T11:00:00.019+02:00

Últimamente no aparezco mucho por el blog (tanto es así que ahora que lo miro creo que le toca renovarse un poco) pero esta ocasión lo merecía. Hace unos meses yo (ella xD) propuso escribir un relato encandenado entre varios blogeros, y la verdad es que no dudé en apuntarme. La primera experiencia de este tipo la tuve hace ya casi dos años, de hecho yo mismo la propuse, y la verdad es que la idea resultó ser muy divertida, entretenida, y por supuesto enriquecedora. A escribir se aprende escribiendo y toda excusa es buena para hacerlo. Gracias a "yo" por proponer de nuevo algo así y al resto de compañer@s que aceptaron el reto.

No he podido participar antes en este relato debido a unos meses algo tensos en la facultad. Ahora que he tendido tiempo os escribo mi parte del mismo. La he dividido en tres partes para hacer más amena su lectura y espero que os guste. A la persona que me coja el relevo, muchos ánimos.

Un abrazo.

En el siguiente enlace podéis leer la parte que precede a las mías.

Novena parte

Décima parte

Óscar conducía impaciente su coche deportivo. No en vano, hacía ya días que no sabía de Gorka, incluso se había planteado la posibilidad de que alguien le hubiese dado un escarmiento ejemplificador por haber llegado demasiado lejos en sus pesquisas. Rápidamente un eléctrico hormigueo le recorrió todo el cuerpo. Él también había arriesgado mucho y no había vuelta atrás.

El encuentro iba a tener lugar en una nave industrial abandonada, en un polígono situado a varios kilómetros a noreste de la concurrida ciudad. El joven accedió a la vía principal del complejo industrial, que estaba flanqueaba por almacenes etiquetados por enormes rótulos, en su mayoría registrados con caligrafía china. Como era de esperar, la zona estaba visiblemente desierta. Óscar torció con el coche a la derecha, y lo estacionó en una pequeña y discreta área sin pavimentar situada entre dos locales. “Toda discreción es poca”, rumió convencido. Seguidamente, enfiló hacía el lugar indicado del encuentro: una vieja nave que con anterioridad albergaba material pirotécnico.

Antes de entrar, observó la fachada en la que se hallaba la puerta por la cual iba a penetrar en el recinto. Estaba infectada de grietas y los vidrios de las ventanas que se vislumbraban en la parte superior estaban fracturados por enormes boquetes.

Giró el pomo de la puerta, que se entreabrió chirriando. Al instante, un estrépito provocado a espaldas del agente hizo que éste se sobresaltase, y con un veloz movimiento girase su espalda, desenfundase su arma reglamentaria y apuntase en dirección al origen del estruendo. Un perro olisqueaba el interior de un cubo de basura derribado. Óscar resopló, y sin más dilación se internó en la nave.

El interior de almacén presentaba un desorden que al chico le irritó. Frente a sí, varias ratas con ojos centelleantes le miraron desafiantes, antes de embocarse en varios de los infinitos recovecos que constituían decenas de cajas y palés agolpados a ambos lados de la zona de carga y descarga. Óscar empezó a caminar con paso firme y atisbó con repugnancia el motivo de tanta aglomeración de roedores. Un desventurado gato mostraba sus vísceras, esparcidas en la polvorienta superficie. El chico prosiguió su marcha sin despegar sus manos de la pistola. Tras unos bidones oxidados, situados frente a sí, percibió un movimiento que le alarmó. Inmediatamente una figura se irguió detrás de los mismos. Un hombre harapiento, y desvalido emergió cabizbajo en escena.

- ¡No se mueva! ¡Las manos donde pueda verlas! –advirtió Óscar tratando de intimidar al sujeto.

El vagabundo alzó las manos, las cuales estaban cubiertas por unos guantes de lana que mostraban unos dedos mugrientos.

- Reconozco que el lugar no es digno de un maníaco de la limpieza y el orden como tú, pero esta no es manera de saludar a un viejo amigo, ¿no crees? –respondió el enigmático hombre con la mirada clavada en el suelo.

- ¿Gorka, eres tú? –inquirió Óscar sorprendido, relajando la comisura de sus labios hasta convertirla en una leve sonrisa. Esa voz ronca y cazallera tan singular no tenía parangón.
El hombre cubierto de trapos alzó la mirada y fijó sus ojos verdes en su socio con complicidad.

- El mismo que viste y calza, aunque no puedo negarte que el nombre de Javier me estaba empezando a gustar.

Undécima parte

Óscar y Gorka se aproximaron hasta fundirse en un abrazo.

- Me alegra verte de nuevo, aunque haya sido vestido de mendigo. Tú y tus jodidos disfraces….

- Ya sabes que la cautela tiene la virtud de salvar muchas vidas –respondió Gorka después de carraspear-. Además, en mi sueldo entra el mudarme de piel cuando las circunstancias lo requieran: desde un pordiosero hasta un galán zalamero capaz de conquistar a la más estrecha. ¿Qué tal se encuentra Eva, por cierto?

Óscar cambio su semblante y le miró con acritud. Su amigo hablaba fríamente como si su relación con Eva no hubiese sido más que una pieza más del puzzle de la misión crucial que tenían encomendada. Al momento se alegro de haberle mentido con despecho cuando le expresó que había visto a Javier con otra chica. Él la deseaba por encima de todas las cosas y eso le asustaba, y no era para menos: el amor en su profesión era un impedimento, un arma de doble filo destinada a ensartarse sin contemplaciones en las personas que no mantuviesen la mente lo suficientemente fría.

- Eva está camino del hospital del centro escoltada por dos de mis compañeros del cuerpo; alguien la asaltó el otro día frente a la comisaría y desde entonces sufre dolores de cabeza repentinos. Para justificar mi ausencia he aducido que tenía que entregar unos papeles importantes en la jefatura –respondió–. De hecho, he aprovechado esta circunstancia para reunirme contigo. Como comprenderás dispongo de poco tiempo.

Gorka asintió y siguió escuchando a su amigo.

- Y dime ¿qué ocurrió para que abandonaras el piso? ¿Y lo del tipo tendido sobre el piso de la casa de Eva?

Su amigo empezó a desprenderse de algunos de los jirones que conformaban su vestimenta, pues empezó a sentir cierto bochorno en aquel antro caótico.

- Hace unos meses hurté a nuestros amigos del COM un valioso objeto. Semanas más tarde, uno de sus acólitos me descubrió en una pequeña cervecería del casco antiguo de la ciudad, y a punta de pistola me persiguió para darme alcance y recuperar lo que les robé. Después de varios esquives y no poca confusión, logré librarme de él. Esa misma noche, llamé a Eva desde un hostal de mala muerte, y le expresé que quería cortar con lo nuestro, pues ya no sentía lo mismo que antes por ella. Ahora que estaba vigilado de cerca, podría ponerla en peligro.

Óscar sintió cierta repulsa por lo que acababa de escuchar. Por unos instantes imaginó en sus entrañas lo que puso sentir Eva al ser rechazada. Después de una breve pausa, Gorka carraspeó y prosiguió con el relato de los hechos:

- Mi idea era no volver a verla, pero debía regresar al piso. El objeto que les choricé a esos indeseables lo escondí en una de las pertenencias de nuestra preciosa amiga y debía recuperarlo.

Con un gesto de una de sus manos, Óscar le conminó a que detuviera un momento su explicación.

- ¿No tendrá algo que ver con ésto? –dijo introduciendo su otra mano en uno de los bolsillos de su pantalón extrayendo un pequeño objeto que acercó a su socio.

Gorka observó el anillo plateado que regaló a su novia ficticia.

- ¿Cómo has adivinado que le compré este anillo para ese fin? –inquirió sorprendido.

- Como ya te he comentado antes, hace unos días un desalmando asaltó a Eva frente a la comisaría con la intención de llevarse algo que buscaba con afán. Afortunadamente, ya sabes que mis corazonadas son palpitos que suelen ser tan precisos como un reloj suizo midiendo el transcurrir del tiempo, y como sabía que ella estaba algo aturdida por lo acontecido en los últimos días, estaba convencido de que encontraría algún momento para hacerme con ese anillo, que por cierto, debe haberte costado un buen pico de billetes.

- La dama no lo desmerece.

- Desde luego –respondió mirando con un profundo suspiro a la nada.

Gorka extrajo de uno de los bolsillos de su roída chaqueta papel de fumar y una bolsa con tabaco. Luego empezó a liarse con naturalidad un pitillo.

- Me temo que me han estado vigilando muy de cerca –observó-. Sólo así se explica que estuviesen al corriente de lo del anillo. La cosa pinta peor de lo que esperaba.

- ¿Y cómo coño has podido esconder algo en el interior de este anillo. ¿Y qué objeto puede ser tan pequeño físicamente que puede resultar de suma importancia para unos villanos sin escrúpulos como los del COM?

Gorka volvió a carraspear.

- Si presionas con fuerza una llave sobre en uno de los extremos del sello del anillo, verás que éste se abre. Le regalé esta joya para esconder un pequeño chip que contiene una información que podría resultar devastadora si cae en manos de personas poco recomendables y con muy malas intenciones. Uno de los nuestros que está infiltrado en esa organización criminal, me confesó que estaban a punto de desencriptar toda la información de su contenido. Afortunadamente, pude hacerme con este pequeño dispositivo antes que lo lograran y evitar de ese modo una desgracia irreparable –concluyó.

Óscar extrajo un pequeño destornillador y con la punta presionó sobre uno extremos del relieve del anillo. Para su sorpresa, el orificio que surgió no contenía el valioso chip.

- ¡El chip no está en el interior del anillo! –bramó nervioso el policía mirando hacía su compañero.

- Eso ya lo sabía. Es el motivo por el que tenía que verte lo más pronto posible.

Óscar respiró hondo y esperó a que el hombre que tenía frente a sí prosiguiese con sus aclaraciones.

Duodécima parte

- El chip lo escondí de nuevo, por seguridad, en el interior de uno de los pendientes en forma de cajitas azul celeste, bañadas en oro, que le regaló su padre el día que cumplió dieciocho años. Tu nuevo cometido es el conseguir de nuevo el chip y entregármelo para ponerlo a buen recaudo. Los de COM andan cada vez más cerca y su casa ya no es segura.- Gorka hizo un alto para consumir un poco más su cigarro y continuó-. Debemos aislar a Eva de todo este embrollo. También debes ser consciente de otra cuestión -apostilló.

Óscar entornó los ojos como si de esta manera pudiese lograr asimilar mejor lo que estaba a punto de escuchar:

- Sólo logré ver esos pendientes una vez. Eva los guarda y protege como un preciado tesoro. De hecho los esconde en un lugar que no he podido averiguar. Sólo se los pone en ocasiones muy exclusivas y especiales para ella. Sonsacarle el lugar de su escondite me temo es una labor inútil.

- ¿Ocasiones especiales? ¿A qué te refieres? –inquirió con expectación Óscar.

- Pues que ya puedes ir acicalándote e ir comprándote un traje bien elegante y un ramo de rosas para invitarla a cenar a un lugar romántico a la luz de unas velas y la luna. Ya sabes, Romeo –le dijo guiñándole un ojo.

Los ojos de Óscar se iluminaron, aunque una parte en su interior no reverberaba como el resto. El objetivo principal era extraer el chip de uno de esos singulares pendientes.

- Veré lo que puedo hacer –respondió seco.

- Cuando lo tengas ponte en contacto conmigo de la misma manera que lo yo lo he hecho contigo. De este modo nadie sospechará. Ten presente que ellos continúan pensando que el chip permanece oculto en el anillo de plata.

Óscar asintió. Su socio dejó caer su cigarro y lo aplastó con la punta de uno de sus zapatos cubiertos de polvo.

- Y dime, supongo que para la poli seré el principal acusado de homicidio por lo ocurrido en casa de la bella Eva, ¿no? Intenté hacer el menor ruido atestándole un tajo preciso con la perica, pero las evidencias cantan por sí solas.

- No debes preocuparte por eso. Me las ingenié para que nadie, salvo Armiaga, tuviese acceso al cuerpo y nadie más pudiese reconocerlo. De este modo hice creer a todos que se trataba del cadáver de Javier. Luego nuestro amigo se deshizo de él para que nadie averiguase la farsa.

- Dichoso Armiaga, esa rata de laboratorio sigue estando en plena forma. Me alegra que esté de nuestro lado, es sin duda uno de nuestros mejores hombres. ¿Cuántas veces nos habrá salvado el culo en estos últimos años?

- Muchas. -Óscar revivió en un ínfimo instante de tiempo múltiples imágenes que cada día trataba de olvidar sin suerte. Luego sus pensamientos viraron hacia lo que ahora realmente le preocupaba-. Por cierto, ¿quién diantre es el tipo que te cargaste?

Gorka volvió a carraspear para reanudar sus explicaciones:

- Con el pretexto de recoger mis pertenencias, regresé a casa de Eva, aprovechando que ésta trabajaba, y de este modo ir en busca del chip. Nada más traspasar el dintel de la puerta de entrada, vi a ese tío rebuscar entre unos cajones de su habitación. Afortunadamente obré con más agilidad que él y conseguí derribarle –dijo justo antes de empezar a toser de forma impetuosa. Cuando se recuperó, prosiguió-: se trata de Gilberto Meléndez, un sicario a sueldo muy aficionado a hacer corbatas colombianas.

Óscar tuvo un pálpito, de esos que raramente yerran. Sin dilación, extrajo una libreta y repitió el nombre que acababa de escuchar: “Gilberto Meléndez”. Las iniciales correspondían a la siglas “GM” que días antes había encontrado en la foto de Norman Tempelton en el despacho del inspector.

Feliz años nuevo

2010-12-31T13:28:00.003+01:00

Os deseo a tod@s que paséis un feliz 2011!!!!!!!!!!!!!!

Felices fiestas

2010-12-24T13:58:00.005+01:00

Escribo para desearos a todos que paséis unas felices fiestas rodeados de vuestras personas más queridas. La verdad es que a pesar del cambio de año no creo que vaya a escribir con más frecuencia de lo que he hecho durante el segundo tramo de 2010. Llevo varios meses haciéndolo en una libreta, así es como ahora me apetece, a mi ritmo. Además, últimamente no tengo muchos ánimos para publicar. Tal vez la próxima vez que decida escribir en un blog de forma constante lo haga desde cero, en otro blog.

En fin, que os los paséis genial como los de la foto.

Vacaciones

2010-07-29T22:13:00.003+02:00

Sé que tenía que haber actualizado mucho antes, y más viendo que durante el verano no he escrito ni un sólo post salvo este. Y es que mi dedicación a mi Proyecto Final de Carrera me ha quitado algo de tiempo y ganas para postear; sólo me apetece escribir a mano, sin algo tan frío como lo es el teclado.

Voy a dejar el blog al menos durante varias semanas, aunque intentaré comentar de vez en cuando los blogs amigos.

Un abrazo a tod@s los que estén leyendo estas palabras. Que Paséis un buen verano.

Mi primera presentación (2 de 2)

2010-06-19T19:38:00.032+02:00

Monserrat Corretger fue la que abrió el telón. Debo reconocer que el tiempo en el que tanto ella como Sunyer hablaron por el micrófono se me pasaron volando, y cuando algo así sucede es porque el minutero de la vida vuelve a ponerse en marcha. ¡Y yo sin libreta!

Monserrat Corretger. Enlace

Montserrat es profesora de filología catalana de la URV (Universitat Rovira i Virgili de Tarragona), y siendo consciente de ello, no pude por menos que prestar más atención si cabe. Habló entre otras cosas de que "JIM" no es propiamente una continuación de "La isla del tesoro" sino que es una novela autónoma. También hizo referencia a la dificultad, y por tanto, del mérito de escribir una novela a partir de una historia ya desarrollada. Una de las cosas que más me llamó la atención fue cuando dijo que era más lectora que escritora, sobre todo después de comprobar su currículum en cuanto a libros publicados.

Magí Sunyer habló minutos después, con un tono cercano, afable, y en algunos momentos divertido. Como pez en el agua, comentó que después de haber leído la obra de Stevenson, se preguntó qué habría sido de Jim Hawkins, el adolescente que regresó a Inglaterra cargado con un ostentoso tesoro.

Magí Sunyer. Enlace

¿Se habrá comprado una lujosa casa al lado del mar y habrá sido feliz como una perdiz al lado de una hermosa mujer? ¿Al gozar de popularidad se habrá convertido en una especie de Paris Hilton de la época? ¿O tal vez se dio al vicio de juego y perdió toda la fortuna, malviviendo infeliz como una lombriz hasta que sus restos permanecieron en paz? Esa y muchas más preguntas tienen respuesta en las páginas que conforman "JIM".

El señor Sunyer comentó que una novela se tiene que escribir sola; no que sea fácil escribirla, sino que debe fluir. Se sinceró también al reconocer sonriente que más de una vez había leído un texto que él mismo había escrito y luego se había preguntado asombrado si realmente lo había escrito él. Una sensación extraordinaria, sin duda.

Por un momento lo dejé de mirar y observé al resto de personas que estaban allí. Las más jóvenes tendrían mi edad, tal vez un poco menos, pero también las habían mucho más mayores. Estaban atentas a las palabras del poeta, y reflexioné de forma absurda sobre lo curioso que resultaba ver a personas adultas congregadas allí porque alguien había escrito algo sobre las andanzas ficticias de un muchacho. El imaginar es necesario y no tiene edad.

Corretger y Sunyer presentando "JIM" en Valls, Tarragona. Enlace

"La isla del tesoro" lo leí en primero de bachillerato. En la asignatura de lengua castellana nos hicieron leer un libro traído por otro compañero, y yo lo elegí por azar. Recuerdo que disfruté de su lectura y me llamó la atención la breve biografía que se incluía en el libro sobre el autor, Robert Louis Stevenson, del que explicaba que, debido a su salud enfermiza, pasó parte de su niñez recluido en su habitación. Algún día creo que voy a crear en mi blog una sección sobre biografías de escritores.

La experiencia de haber asistido a mi primera presentación de un libro resultó muy enriquecedora y positiva. Muchísimo más que si me hubiese quedado en casa conectado a Internet.

Mi primera presentación (1 de 2)

2010-06-12T19:00:00.002+02:00

A mi correo electrónico de la facultad llegan muchísimos mails. La mayoría de ellos hacen referencia a créditos libres o informan de que en los próximos días va a realizarse alguna actividad tal como una conferencia o la proyección de alguna película, aseguran, interesantísima.

Hace varios días, después de haber vuelto de viaje, me llegó un correo titulado Presentació de la novel·la JIM (presentación de la novela JIM). Un tal Magí en primera persona me invitaba -a mí y a miles de estudiantes más- a asistir a cualquiera de las dos presentaciones de su novela JIM. Nunca había asistido a la presentación de un libro y reconozco que me hacía una ilusión tremenda, así que me dije: ¿por qué no?

Invitación presentación JIM

Pensé que iba a llegar tarde a la presentación y acabé esperando yo. El ser novato siempre tiene su precio, y a decir verdad no me importó pagarlo. La segunda en llegar fue una mujer a la que saludé cordialmente –soy todo un caballero por si alguien lo dudaba- y a la que, después de intercambiar las típicas palabras insustanciales que suelen aflorar entre extraños, no pude reprimir mi deseo de preguntarle, siempre en catalán:

-¿Disculpe, podría decirme cuánto suele durar la presentación de un libro? -me delaté.

La señora, con expresión de ¿cómo que de qué color es el caballo blanco de Santiago? me respondió con la mayor elegancia que pudo sin poder reprimir su sonrisa marcada de evidencia:

-Pues no sé. Depende… Mira –me dijo señalando con su mirada una dirección-, este señor seguro que sabrá responderte mejor que yo.

A continuación se dirigió risueña hacía un individuo de barba hirsuta y le inquirió con confianza:

-Este chico pregunta que cuánto dura la presentación de un libro.

Después de intercambiar ambos varias palabras de complicidad, el veredicto fue que las presentaciones de este autor solían alargarse.

-¿Y de cuánto tiempo estamos hablando? –pregunté dando muestras de preocupación dada la forma en que me miraba mi interlocutora.

-Pues entre media hora y cuarenta y cinco minutos.

“¿Tanto? Menos mal que soy previsor y he llenado la mochila con Red Bulls para poder aguantar tal odisea de minutos, uno detrás de otro, ¡y sin intermedio!”, pensé de una forma muchísimo menos elaborada.

-Ah vale –contesté, y sin dejar apenas que asomase la cabeza esa sensación de romper el hielo, apostillé-: es que es la primera vez que asisto a la presentación de un libro, ¿sabe?

-Pues haces bien. Es importante en la vida nutrirse de nuevas experiencias.

Seguidamente extrajo de una bolsa el libro que acababa de comprarse y me lo acercó invitándome a echarle un vistazo. Leí tan rápido como pude la sinopsis.

-Sí, ya había leído antes de venir que el libro era como una especie de continuación de La isla del tesoro–le dije devolviéndoselo mientras advertía su asentimiento poco convencida.

Pocos segundos después de explicarme que Magí Sunyer era un gran escritor y un contrastado poeta, apareció una marea de personas las cuales progresivamente fueron ocupando todos los asientos. Frente a nosotros, y tras una mesa, hicieron lo propio el señor de la barba hirsuta, Magí Sunyer y la presentadora de la obra, Montserrat Corretger. La presentación estaba a punto de empezar.

Librería presentación. Enlace

Preguntas adecuadas

2010-06-11T00:00:00.000+02:00

Creo que las preguntas que nos hacemos a lo largo de la vida nos condicionan sin remedio y nos llevan a un lado u otro, haciéndonos sentir mejor o peor. Es por ello por lo que hay que permanecer alerta, pues a lo largo de nuestra vida miles de preguntas absurdas nos acechan sin apenas darnos cuenta y, sin percibirlo, también las aceptamos por pereza o simplemente por hábitos adquiridos. Por suerte o por desgracia, un hábito no se conquista en un día por mucho ejército que se tenga.

Muchas veces nos estancamos o nuestro bienestar se ve mermado porque no nos hacemos las preguntas adecuadas. ¿Y cómo definir ese tipo de preguntas? Yo he aprendido a hacerlo como aquellas que sientes que te hacen crecer y cuya respuesta es rotunda, que no deja lugar a la duda.

Esta tarde me ha venido a la mente un ejemplo claro:

¿Qué vas a recordar más en tu vida, la primera vez que asististe a la presentación de un libro o la tarde del 10 de junio de 2010 que estuviste conectado a internet?

En el próximo post hablaré de mi experiencia en la presentación del libro en cuestión.

enlace de la foto

Liberación

2010-05-31T13:49:00.002+02:00

Nunca supo de qué manera llegar a tiempo,
jamás le tendió la mano el mejor momento,
y advirtió que con la nostalgia de lo no vivido
no es nada deshonesto darse por vencido.
Hasta que reconoció en unos ojos esmeralda
un acelerado sueño, a su ángel de la guarda.
Desde entonces todo parece ser diferente:
se liberó del pasado y es dueño del presente.

.

Desde los bancos de piedra

2010-05-15T22:32:00.008+02:00

Pasada ya la zona del primer faro se abre un camino más estrecho y silencioso, flanqueado por bancos de piedra, a través del cual el interior de uno mismo parece escucharse con más facilidad si cabe. Quedan varios cientos de metros de recorrido hasta llegar al segundo faro, y esa sensación de reencuentro parece calmar aún más lo que antes crispaba. No es magia sino naturaleza. O quién sabe si una es la consecuencia de la otra…

Sentarse en uno de esos bancos de piedra es sin duda una de las sensaciones más deleitosas del trayecto, y más aún sin se ha estado corriendo o caminando de forma continuada durante los más de tres kilómetros. Tal vez sea por eso por lo que la conciencia descuida sus defensas, y con la ayuda de las generosas vistas que posan presumidas ante el deseo de sentir su belleza ésta se acentúa haciendo perder la noción del tiempo. Así es fácil olvidarse de los problemas.

Las vivencias son fábricas de sentimientos y nuestras acciones su materia prima.

Una imagen puede significar cosas incomparables. Todo depende de quien la observe.

Gatos

2010-05-09T14:30:00.002+02:00

A los pies del kilómetro 3 del recorrido total posa con aires enigmáticos el primer faro. En realidad creo que todos los faros amparan un encanto misterioso que se hace mayor cuanto más antiguos son.

Siempre que camino por el dique me gusta llegar más allá de este faro, pero nunca falta el momento en el que me siento muy cerca de él y dejo que hable el paisaje que me rodea, escuchándolo y olvidándome de las decenas de paranoias que me atormentan a diario y a las que no les queda más remedio que ocultarse en cuanto mis cinco sentidos conectan de alguna manera con este delicioso entorno. En él uno de los protagonistas es la figura del gato. De hecho hay decenas de ellos que vagan a sus anchas, como este que posó para mí (y que conste que no le ofrecí a cambió ninguna lata de sardinas ^^).

También debo decir que hubo alguno que no se mostró tan dispuesto a salir en el blog, como el siguiente, que no tuvo reparos en enseñarme la lengua.

Unas de las cosas que más sorprenden a quienes van por primera vez por allí es que en general los gatos no se esconden ante las personas. Resulta divertido observar cuando alguien se acerca a ellos receloso y a medida que ve que no se asustan se sorprenden positivamente. La semana anterior pude observar cómo una chica estuvo un buen rato cogiendo en brazos a uno de ellos como si se tratase de un bebé sin llegar a creérselo y sin dejar de sonreír.

Aunque muchos aspectos de la vida sean una mierda, no se necesita tanto para sonreír. La vida está llena de excusas para hacerlo.

Durante el tiempo en el que estuve junto a aquella gran familia de gatos, me dediqué a observarlos y hubo una escena que me relajó sobremanera. Estuve como veinte minutos mirándolos a poquísimos metros y ellos tan tranquilos. ¿En qué estarían soñando?

El próximo fin de semana seguiré con el hilo.

Saludos y buen finde.

Todas las fotografías mostradas en este post la he echo yo. Para realizar el montaje en Photoshop hice uso de dos imágenes, extraídas de este enlace y este otro.

Pd. Por cierto, si alguien me puede decir por qué mis fotos no se pueden ver más grandes al pulsar sobre ellas que me lo diga please.

Caja de sorpresas

2010-05-01T16:00:00.002+02:00

El pasado jueves por la mañana, fui de nuevo a uno de los lugares que más me gustan de Tarragona: el Dic de Llevant, un dique rompeolas de más de 4 kilómetros de longitud que es insistentemente acariciado por las olas y la belleza del mar Mediterráneo.

A lo largo del recorrido se puede observar también gran parte de las instalaciones y actividades del puerto, lo cual hace que, junto a la omnipresencia del mar, se abran de par en par puertas del interior de uno mismo que la rutina se encarga de intentar mantener cerradas.

Es la primera vez que llevaba la cámara digital a l´Escullera, y pese a que ya colgué varias imágenes extraídas de internet de este lugar en un post, tenía en mente desde hace meses publicar imágenes hechas exclusivamente por mí y mostraros así qué podría encontrarme de forma improvisada en el trayecto, ya que siempre que voy acabo sorprendiéndome.

En la siguiente imagen, por ejemplo, varias montañas de carbón asoman la cabeza.
c
Todo puede parecer normal, si no fuese porque, al verme sacando una foto, un camionero vio una fantástica oportunidad de tener unos minutillos de gloria y, ni corto ni perezoso, va el tío y se desentiende del volante con el camión en marcha y, señalándome sonriente con las palmas de las manos, me susurra con su mirada: “pa-ta-ta”. Reconozco que estuve corto de reflejos ante esa imagen, digámosla harto curiosa, pues en mi imaginación jamás hubiese cabido algo semejante.

Sin darme tiempo a recuperarme, empezaron a trabajar los aspersores. Los fotografié con la esperanza de que fuesen más buenos conmigo que los del Camp Nou con los jugadores del Inter el pasado miércoles ^^.

Luego metí la cámara en su bolsa y retomé mi camino hasta que una imagen inesperada me dejó fascinado: un precioso arco iris había aparecido ante mis ojos. ¡Y tenía cámara para fotografiarlo!
El arco iris duró varios segundos, tiempo que me dedique a fotografiarlo lo máximo que pude. El hecho de que el sol tuviese ese día la autoestima bien alta –aún me escuecen los brazos de lo rojos que los he llegado a tener-, la escena me maravilló más si cabe.

La vida es una caja de sorpresas, y sólo el que camina tiene la oportunidad de ir desvelándolas.

En los próximos posts seguiré colgando fotos que hice durante esa mañana. Espero que os haya gustado el de hoy.

Saludos.

Todas las fotografías mostradas en este post la he echo yo.

Sant Jordi

2010-04-23T15:00:00.000+02:00

Hoy 23 de abril, es el Día Internacional del Libro, que desde el 1930 conmemora la muerte de Miguel de Cervantes, y también la Diada de Sant Jordi, que rememora la muerte del dicho santo, el 23 de abril del año 303. Como era de esperar, no han faltado a su cita las senyeres en los balcones de Tarragona, engalanando la ciudad con un tono festivo y diferente.

Mentiría si no reconociese que cada 23 de abril recuerdo aquellos años en el colegio en los que este mismo día los niños entregábamos algún poema en forma de rosa a las niñas que nos gustaban y viceversa; o también aquellas historias que nos contaban sobre dragones, princesas y caballeros que permitían hacer volar al libre albedrío nuestra hambrienta imaginación. Asimismo recuerdo aquellas enmascaradas súplicas adolescentes en el instituto para intentar convencer al profesor o a la profesora de turno que nos dejase salir varias horas antes para dar una vuelta por la Rambla y ver los puestos de libros y rosas (aunque lo que más deseáramos fuese librarnos de alguna clase), y muchas otras cosas más.

A continuación puedes leer la leyenda de Sant Jordi (la he copiado de esta página), la que tantas veces me contaron de pequeño. Si nunca la has escuchado ni leído te doy la oportunidad de hacerlo ahora. Merece la pena y por eso espero que disfrutes de su lectura^^.

Imagen extraída de aquí

Cuenta la leyenda de Sant Jordi que hace mucho mucho tiempo había un dragón monstruoso, con largas uñas y aliento de fuego. Este dragón hacía huir al pueblo, mataba a la gente con su aliento y se tragaba vivas a las personas.

Los aldeanos, sin otra solución, decidieron darle dos ovejas a diario para apaciguar su hambre. Cuando terminaron con las ovejas, le dieron vacas, bueyes y todos los animales que tenían, hasta que se quedaron con ninguno. El rey convocó una reunión, donde decidieron que harían un sorteo y le darían al dragón una persona cada día, para que se la comiese.

Un desafortunado día, le tocó a la hija del rey, y él, entre lágrimas dijo: -Perdonad a mi hija y, a cambio, os daré todo mi oro, mi argento y la mitad de mi reinado, pero os los pido por favor, dejad a mi hija. El pueblo le negó, y el rey pidió ocho días para llorar a su hija. Llegado el día, el rey la vistió y la dejó delante de la cueva, cerca del dragón.

Pero de repente, cuando el dragón ya abría su gran boca para comerse de un mordisco a la princesa, apareció, cabalgando sobre un caballo blanco y con su lanza y su escudo dorado el caballero Sant Jordi, para salvar a la princesa de las garras de aquel enorme dragón. Aquel caballero alzó su larga lanza y de un golpe, el dragón cayó desplomado al suelo, con la lanza clavada en el centro del corazón.

De repente, de la sangre del dragón que le brotaba cuerpo abajo salió un rosal, con unas rosas que brillaban con el esplendor del sol, y de repente, el caballero Sant Jordi cogió una, la más bonita de todas, se dirigió a la princesa y se la dio en señal de amor.

El rey le pidió que se casara con su hija y que le daría todo su oro y la mitad de su reinado. Pero el caballero se marcho sobre su caballo blanco sin decir nada. Desde aquel día la gente del pueblo vivió tranquila.

Es por eso que en el día de Sant Jordi los hombres regalan una flor a la persona que más quieren, y las mujeres un libro.

Encantador de serpientes

2010-04-16T14:23:00.007+02:00

Imagen extraída de aquí

Adulador experto y empedernido
te habla como si fueses perfecto,
y al lograr ladino su objetivo
si te he visto yo no me acuerdo.

Honoris Causa de la educación
a la palabrota le exclama "vete",
que su conciencia está ojo avizor
y podría azotarle en el culete.

Probablemente y siendo sincero
creo que no lo haces de mala fe,
pero ya te he visto el plumero
lo siento, que le vamos a hacer.

Perteneces al gremio interesado,
de los que venden gato por liebre,
pero ya has quedado retratado
como encantador de serpientes.

Alegría en mi corazón

2010-04-10T20:34:00.010+02:00

¿Quién me iba a decir que una semana después de la más santa de todas, iba a convertirme en creyente? -fruto, claro está, de la emoción del momento…

La verdad es que me ha hecho muchísima ilusión que uno de mis relatos haya sido publicado en la Revista de Cultura Almiar, y más teniendo en cuenta que gran parte de los autores del resto de relatos elegidos han escrito algún libro o han ganado algún premio literario.

Este logro ha conseguido motivarme más si cabe para perfeccionar mi escritura y esforzarme cada vez más con el fin de expresarme de tal forma que quien me lea sienta lo máximo posible lo que realmente pretendo transmitirle. Anda que no me queda por aprender…

Aquí os dejo el enlace del relato. Probablemente much@s ya lo habréis leído. ^^

Un saludo :)!!

Imagen extraída de aquí

Amarillo

2010-04-02T13:08:00.004+02:00

Nació un día amarillo de un mes amarillo de un año amarillo. El hospital que le vio dar a luz es amarillo. El parque en el que jugó durante sus primeros años era amarillo. Las paredes de su escuela también eran amarillas, como sus compañeros y los besos de todas las novias que tuvo a lo largo de su adolescencia y su juventud. Su profesión es amarilla. El desayuno que toma cada mañana es amarillo, al igual que la comida y la cena. Sus palabras son amarillas; las que pronuncia y las que no se atreve a decir. Su silencio también lo es. Incluso sus miedos y sus cadenas.

Nunca se planteó la posibilidad de que pudiese existir otro color. Sería un disparate pensar en algo semejante. Todo cuanto ha visto ha sido y es amarillo.

"Blue". Imagen recortada y extraída de la galería de _Nerdie en Flickr

Un puñado de polvo

2010-03-27T00:25:00.006+01:00

Una vez más aquel ovillo de pensamientos enmarañados penetró en su cabeza y de nuevo sintió aquella molesta sensación íntima del desconsuelo. Ejercía de abogado, una profesión a la que acabó respetando pero de la que jamás se enamoró, al contrario que su padre. Fue precisamente éste quien le fue trazando poco a poco el porvenir que él mismo hubiese deseado para sí, no su hijo: “Cuando acabes la carrera de Derecho entrarás en mi bufete. Estoy convencido de que serás un buen abogado. Dinero no te faltará, y tal y como está la vida da gracias a Dios de que tengas esta oportunidad que tanto me ha costado conseguir para ti. Oportunidades así no debes desaprovecharlas porque no suelen abundar…”. Quim fue víctima de sus miedos y verdugo de sus sentimientos, y ahora éstos reclamaban cual ave fénix su lugar. En el fondo nunca murieron del todo.

- Sólo existen dos razones por las que una cabra no tira al monte: la primera, porque algo o alguien la retiene contra su voluntad. La segunda, porque ha muerto. Sólo se vive una vez, ¿lo sabías?

Quim no se sobresaltó al escuchar aquellas palabras a su espalda. Isidro, el eterno portero anciano del edificio, acostumbraba a obsequiarle con ese tipo de frases espontáneas y contundentes las cuales delataban su principal aflicción: el sentir haber desperdiciado una etapa de su vida que por mucho que reclamara jamás volvería a pertenecerle.

- Ahora no, Isidro. Llego tarde a una reunión muy importante. Mi padre y los demás deben estar esperándome –le replicó lo más dulcemente que pudo desde la escalera.

- Te conozco desde que eras un crío, cuando venías al bufete después de salir del colegio –suspiró el anciano-. ¿Sabes cuál es la diferencia entre la mujer más hermosa que hayas visto nunca caminado por la calle y un puñado de polvo?

Quim negó con la cabeza.

-Menos de cien años. Piénsalo, hijo…

Imagen extraída de este enlace

El tsunami que ha arrasado en "Pasapalabra"

2010-03-20T18:21:00.008+01:00

Es madrileña, tiene veinticinco años y durante veintiséis programas de televisión dejó sin palabras a más de uno con su capacidad de adivinar palabras imposibles, valga la redundancia. Laura Gonzalo decidió un día concursar en Pasapalabra por diversos motivos entre lo que destacan “el aburrimiento, el paro, la desesperación y el alquiler”. Esta chica, devota del heavy y fan del Señor de los Anillos y Star Wars -sus camisetas heavys y frikis han causado furor- logró completar el rosco del programa -lo que le ha significado un premio de 282.000 €-, respondiendo con palabras sueltas, de forma correcta y con una agilidad mental asombrosa a cada una de las definiciones previas que iba escuchando a velocidad del viento de boca del presentador, Christian Gálvez.

Su mezcla explosiva de simpatía, inteligencia, belleza y sencillez han formado irremediablemente un coctel irresistible para los miles de espectadores crecientes del programa, a quienes poco a poco ha ido ganando sin apenas pretenderlo. Tanto es así que en la red de redes se han creado algunas páginas de fans además de varios grupos en Facebook entorno a ella.

Laura Gonzalo es filóloga, ha trabajado en editoriales y en la actualidad ha estado dando clases particulares. Su aparición en pantalla ha conseguido que muchas personas, entre ellas numerosos niños y niñas -me ha encantado leer en una de las páginas sobre Laura que muchos niños se sincerasen escribiendo que les gustaría ser algún día tan inteligentes como ella-, se sentasen expectantes frente al televisor durante varias semanas con la esperanza de ver algún día la posible proeza de la jovencísima concursante -el día en que se llevó el bote fue seguida por más de 3 millones de espectadores-. El tiempo inevitablemente les ha dado la razón.

Se ha demostrado una vez más que los programas más didácticos pueden llegar a tener tanto tirón como otros programas de entretenimiento reinados por la vulgaridad y el morbo vomitivo, insanos para nuestro cerebro.

LAURA COMPLETÓ EL ROSCO EN ESTE PROGRAMA

Historia de una derrota (parte 3 de 3)

2010-03-17T13:27:00.003+01:00

El árbitro ha hecho sonar el silbido que marca el final del partido; cuando la esperanza que quedaba se ha extinguido por completo. El tiempo ha dado su veredicto final; ya hay un vencedor y un vencido. Gran parte del estadio permanece enmudecido. Podría oírse desde allí el consolador murmullo del mar si no fuese por las voces minoritarias, exaltadas y alegres de los aficionados del equipo rival. Oriol siente atenazada la garganta, y busca desesperado con la mirada a Biel en el campo. Está sentado sobre la cal que marca el punto de penalti donde ha fallado el penalti decisivo. Parece un ovillo enmarañado. Oculta su rostro entre sus rodillas. Ha sido el mejor jugador del partido, y sin embargo se siente el más perdedor. Ha errado el último penalti, el que nadie se atrevió a tirar…

Varios de los jugadores de su mismo equipo empiezan a rodearle con el fin de consolarle. Finalmente Isaac, el defensa central más robusto del Club Deportivo Fareros, le ayuda a levantarse. Todos los hinchas del equipo local, incluido Oriol, observan la cara de su capitán; está cubierta de lágrimas. Los hombres también lloran.

Los vencidos se dirigen hacia el centro del campo y saludan humildemente, cabizbajos, a sus hinchas. Es su modo de agradecerles todo su apoyo y pedirles perdón. Al momento, una oleada de aplausos invade en pequeño recinto del municipio.

Durante el camino de vuelta a su casa, el padre de Oriol esculpe es en corazón de su hijo unas palabras que éste llevará grabadas el resto de su vida:

Hijo, no olvides nunca que la vida está llena de partidos que parecen estar de más pero son los que en realidad conducen a las finales decisivas, por lo que siempre debes jugarlos con humildad e ilusión. Cuando juegues una final, déjate la piel en el campo para que cuando pierdas comprendas algún día que en el fondo jamás perdiste. Un penalti fallado no siempre justifica un camino recorrido. Y siempre aguarda una revancha.

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Historia de una derrota (parte 2 de 3)

2010-03-16T21:15:00.005+01:00

Oriol jamás había visto tanta gente apelotonada en los aledaños del estadio municipal de su pueblo. El aire rezuma partículas diminutas que transportan un vergel de excitantes sensaciones que invaden cada uno de los poros de los vecinos y forasteros, seguidores del equipo rival. Las puertas del campo de fútbol están a un paso de abrirse y Oriol está más impaciente que nunca, como cuando sentado a la mesa del comedor de su casa, espera a que su madre le sirva de postre ese pastel de manzanas que le agita los sentidos.

En pocos minutos, sin apenas darse cuenta, ya se ha acomodado en una de las gradas que quedan detrás de la portería más cercana al mar. Cierra los ojos e imagina que ese clamor sordo que escucha de fondo es el que desprende el Estadio Azteca. No se lo puede creer: ¡está en México! Biel se ha disfrazado de Maradona y comienza a sortear desde el medio del campo a uno, dos, tres, cuatro… cuantos rivales osan sin suerte arrebatarle el balón hasta realizar un quiebro magistral que deja sentado al portero y ¡goooooool!

Al momento siente un leve pellizco en el antebrazo que le devuelve a la realidad.

- Hijo, ¡que ya va a empezar! ¿Qué haces con los ojos cerrados? ¿Tienes sueño?

- No papá –le responde sin voz sacudiendo la cabeza-. Tengo sueños.

Dirige su mirada al centro del campo. Biel acaricia suavemente con la suela de la bota el balón situado en justo en el medio, esperando escuchar el pitido inicial para poder ceder la pelota al compañero que tiene a su derecha. A diferencia de sus otros compañeros, tiene las mangas arremangadas y luce el brazalete de capitán pese a no ser uno de los veteranos de equipo.

El partido empieza y Oriol no deja de observar a Biel y se pregunta por qué precisamente él. No es tan guapo como Àlvar, el portero, que cada partido es aclamado incesantemente por la mayoría de las chicas de la grada; no lleva ni la tercera parte de goles que Dídac, el delantero más en forma del equipo; ni tan siquiera es uno de los más simpáticos. Es de los más callados, de los que menos hacen ruido pero cuando habla todos lo escuchan con los ojos bien abiertos. Casi nunca sonríe, apenas se hace notar, excepto cuando su equipo más lo necesita y emerge como protagonista. Al finalizar cada partido, es de los pocos que sin apenas resuello atiende a los más pequeños, pues probablemente tiene siempre presente que él también soñó con algo parecido, y sabe de lo importante que es un guiño hacia ellos. Respeta al rival pero no tiene compasión con él. Y lucha mientras el árbitro no marca el final del partido, que es cuando la esperanza que aún pueda quedar se extingue por completo. Oriol comprende que ha hecho la mejor elección. Definitivamente Biel es su espejo mágico.

Continuará...

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Ha muerto Miguel Delibes

2010-03-12T13:29:00.012+01:00

No descubro nada si digo que a los que nos apasiona leer tenemos la necesidad de devorar, cuando el tiempo nos lo permite, historias que nos hagan olvidar por instantes donde estamos y transportarnos a otros lugares que tal vez jamás lleguemos a conocer con los ojos –de la cara-. Sin embargo, por muy buenas que sean estas historias -muchas de ellas nos moldean poco a poco para convertirnos en personas más empáticas y completas-, muy pocas logran marcarnos de verdad, o al menos eso siempre he sentido.

Si tuviese que elegir un libro que marcó mi infancia éste es sin duda El libro de Borja y Pancete, siempre guardado en mis recuerdos como El libro de Borja. Aprendí a leer con ese libro. En el colegio cada día leíamos varias páginas del mismo, absorbiendo las historias de Borja, que tenía la misma edad que yo (seis años si no recuerdo mal), y por tanto ayudaba a que me sintiese totalmente identificado con él. En mi antiguo blog ya dedique un post entero a este libro, y probablemente tarde o temprano le dedique otro en éste.

Si en mi infancia fue el libro de Borja el que me hizo reflexionar y soñar por encima del resto, en mi adolescencia más temprana fue sin duda El camino, de Miguel Delibes.

El protagonista de la novela es Daniel, el Mochuelo, un niño que vive en una aldea y tiene que trasladarse a la ciudad para cursar bachillerato. La noche antes de su partida, Daniel recuerda los momentos más importantes que ha vivido en el pueblo.

Hoy ha muerto Miguel Delibes a los 89 años. Miguel Delibes siempre me ha llamado la atención. Probablemente influyó que fuese de Valladolid -donde proceden parte de mis raíces-, y me transmitiese tanta cercanía y sencillez al leer El camino –años después, influenciado por esta novela, leería Las ratas y La sombra del ciprés es alargada-. Fuera como fuere, lo cabe duda es que nos ha dejado uno de los escritores que más huella han dejado en este país. Bueno, dejado dejado… Como dijo Odysseus Elytis, poeta griego del siglo pasado, “Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.” Pues lo dicho...

Enlace de la imagen

Poema dedicado a una conductora

2010-03-09T22:13:00.002+01:00

Esta tarde, mientras estaba sentado en un banco del campus y repasaba unos folios sobre el proyecto final de carrera, alguien empezó a llamarme por el móvil y, al ver de quién se trataba, supuse el motivo de su llamada. Hoy es un día especial para una amiga pues ha logrado sacarse el carnet de conducir y, claro, le prometí una cosa y he tenido que cumplirla.

Irene y yo pasamos momentos malos a la hora de sacarnos el carnet de conducir, sobre todo por el tema económico y, porque no decirlo, por lo bien que se lo han montado los causantes de esta estafa legal. Es por esa razón por la que, cuando aprobé el carnet, empecé a escribir un poema en tono satírico sobre mi experiencia como alumno de mi profesor de autoescuela, con el cual no tuve el feeling que me hubiese gustado. Y es que cuando sientes cómo te engañan, en muchos casos de forma sutil, es difícil cambiar las sensaciones hacia alguien aunque lo intentes. El hecho de escribir aquellos versos satíricos me aliviaron pues quitaron mucho hierro al asunto. Y es que el humor es un gran remedio ante los momentos menos buenos.

Probablemente, porque de forma paralela Irene y yo nos habíamos ido sacando el carnet, sentí bastante empatía hacia ella, y le prometí que cuando ella también aprobase le regalaría un poema: parte del que ya escribí y unos versos específicos sobre su logro. Decir que, aunque al principio yo no quería publicarlo en el blog, ella ha insistido en que lo haga...

Imagen extraída de este enlace

Me perdí infinidad de noches
en un viejo sueño por cumplir:
aprobar el práctico del coche
y besar mi carnet de conducir.

Intenté resistir con entereza
nada más ver a mi profesor,
tenía tal tamaño de cabeza
que casi me muero del pavor.

Menudo tiesto tiene el amigo.
Si ahora entrases en internet,
sin miedo al error, te digo,
podrías verlo en Google Earth.

Aquel hombre de perfil redondo
me soltó con voz de pitillo:
"yo soy un despiadado ogro,
más te vale no ir de listillo".

Cada día tenía la menstruación
y decía comentarios inclementes.
¿Alguna culpa podía tener yo
si se ve desde otro continente?

Perdona que insista de nuevo
y esté pesado con el temita
metiendo más leña en el fuego,
¡pero jolín con la cabecita!

He pasado por zonas urbanas
y carriles de aceleración
con más miedo que ganas,
¡sin ver por el retrovisor!

Ese ogro humano y "decente"
que me felicitó el 5 de enero
me hincó más de un diente,
bueno, más bien a mi dinero.

Y si te hablo de examinadores
tuve de todo durante esos meses:
desde imparciales con flores
hasta guardianas de las SS.

A pesar de haber sufrido lo peor
desde el corazón te confieso
que no guardo a nadie rencor
(aunque me hayan dejado tieso).

Muy pronto va a tocarte a ti,
no tengo la más mínima duda,
que se prepare toda Madrid
que la victoria es segura.

Has aprobado hoy, 9 de marzo,
con media España con bufanda,
¡ojalá pudiese darte un abrazo
y felicitarte como Dios manda!

Te mereces un caniche vegano,
un escarabajo de color rosa,
un alumno de inglés aplicado

y diseñar ropa superglamurosa.

Y nunca olvides, amiga Irene,
este gran pedazo de aprobado,
cuando vayas a recoger la "L"
disfruta que te lo has ganado.

Ya que te has quitado esa presión
¿recuerdas ese comentario nuestro
cuando no dijimos en una ocasión
que nos reiríamos de todo esto?

Con cariño al que fuera mi profesor de autoescuela y a la Dirección General del Timo, digo... de Tráfico, porque sin ellos no hubiera sido posible tanta inspiración, y sobre todo a Irene.

Historia de una derrota (parte 1 de 3)

2010-03-07T16:04:00.007+01:00

Era la tercera vez que Oriol regresaba a la cama después de haber ido de nuevo al lavabo. Solía pasarle durante las noches previas a una excursión en el colegio y, en general, cuando iba a hacer algo fuera del alcance de la rutina que le excitara sobremanera. No era para menos; a la mañana siguiente, de la mano de su padre, iba a presenciar en directo ni más ni menos que un partido de fútbol que iba quedar para siempre, aunque él aún no lo supiera, en la retina de sus recuerdos: el que podía abrir de par en par las puertas del ansiado ascenso al Club Deportivo Fareros.

Si alguien tuviese la lucidez de preguntarle al pequeño Oriol desde cuándo empezó a entusiasmarle el fútbol probablemente mentiría por desconocimiento. No respondería que fue cuando su corazón se percató de que ese deporte proyectaba un nexo cada vez más difícil de quebrar entre él y su padre, dado a no exteriorizar en demasía sus sentimientos por sentirse incapaz -excepto si el deporte rey asomaba la cabeza-. El fútbol, era pues, una generosa cuerda que padre e hijo aferraban juntos para no caer en un mismo vacío.

- Los jugadores son espejos mágicos –le aseguró un día su padre-. Uno de ellos siempre te atrae por encima de los demás y logra que no puedas evitar mirarlo con admiración. A medida que esa admiración va creciendo más te vas asemejando a su reflejo.

- ¿Entonces si me fijo en el jugador más alto seré más alto?

- Hablo de valores, hijo. De entender la vida de una manera u otra…

Días después de aquella desconcertante revelación, Oriol se dio cuenta de lo mucho que idolatraba a Biel, uno de los mediocentros defensivos del equipo.

Continuará...

Imagen extraída de este enlace

Assassinat sobre 4 rodes

2010-03-03T13:43:00.008+01:00

Hace unos días el periódico Diari de Tarragona reveló a sus lectores el maravilloso sueño hecho realidad de una adolescente. A sus 15 años, la reusense Mireia Rom ha publicado su primera novela, “Assassinat sobre 4 rodes” (Asesinato sobre 4 ruedas). A continuación, podéis ver escaneada la interesantísima entrevista que le hicieron en el diario. Seguro que no os dejará indiferentes….

Lluvia y silencio

2010-02-21T17:30:00.010+01:00

Aquel recodo de la calle no tenía nada de especial. Tal vez por eso lo elegimos, porque nos hacía más invisibles de lo que ya éramos. Era nuestro absurdo secreto, el lugar en el que siempre nos refugiábamos durante los veinte minutos que duraba el descanso en aquel trabajo de verano. Nunca logré adelantarla. Siempre que me dirigía hacia allí, ya estaba ella sentada sobre el respaldo del banco jugando entre sus dedos con un cigarrillo que sólo encendía cuando advertía mi presencia. Nunca adiviné por qué alcancé a adorar con todas mis fuerzas ese gesto tan banal.

Podíamos pasarnos todo el tiempo sin decir una palabra y, sin embargo, notar cómo nos desahogábamos disfrutando de ese silencio que hablaba por lo codos. Me gustaba observarla mientras miraba el cielo y expelía suavemente volutas de humo por la comisura de sus labios. Tenía el flequillo recto y unos ojos fortuitamente negros. Su expresión era el claro retrato de una dolorosa melancolía. Seguramente por eso nos llevábamos tan bien.

Nuestra calle lindaba con la colorida valla de un hotel de cinco estrellas, desde la cual brotaba un tenue aliño de voces extrañas que embelesaban aún más nuestro ensimismamiento. “La mayoría son turistas alemanes. Durante todo el año curran sin parar y sólo tienen una semana de vacaciones. Por eso las disfrutan al máximo, mucho más que el resto”, me aseguró convencida en más de una ocasión Aina, justo antes de dar la calada de turno al cigarrillo que tocaba.

Yo nunca le cuestionaba ese tipo de afirmaciones. A sus dieciséis años, un año más pequeña que yo, había vivido en muchas más ciudades y tenía más recorrido que yo en muchísimos aspectos. Siempre tuve la conjetura, no obstante, de que en ninguna se había sentido a gusto. Aina era demasiado especial para encontrar su sitio.

La única vez que andamos juntos hacía nuestro recoveco fue la única vez que llovió en aquel ardoroso verano. Yo era el que había traído paraguas y no tenía muchas ganas de acudir a nuestra cita diaria; y no hubiese ido si ella no hubiese insistido con tanto entusiasmo. Aquel día no nos sentamos en el banco pues no queríamos mojarnos el trasero. Permanecimos casi pegados debajo de mi paraguas observando cómo las gotas estallaban a toda prisa como kamikazes en los capós de los coches y en el suelo. Nunca antes había reparado en el apacible olor de su pelo.

Aquella noche fue ella la que rompió el hielo.

-¿Qué sueño te gustaría cumplir? –musitó sin dejar de mirar al frente, probablemente a la nada.

Tardé unos segundos en responder, no porque quisiera reflexionar mi respuesta antes de contestar. Reparé en que ambos teníamos una de nuestras manos ocupadas; yo en el mango del paraguas y ella en el cigarro. Nunca he podido evitar eludir ese tipo de detalles sin importancia.

-Pues moriría por ser escritor –me sinceré-. ¿Y tú?

El sonido de la lluvia volvió a invadir por unos instantes nuestros sentidos hasta que ella decidió romper con su estridente hegemonía.

-Yo… pues… ser yo misma.

La lluvia volvió a ganarnos la partida…

Imagen modificada de "Negro" de _Nerdie y "amanercer,paraíso" de nostalgica (mezcla de ambas)

Miradas diferentes

2010-02-14T16:58:00.009+01:00

"Look Inside Me ..." de Coral G. Link

No lloran por las esquinas
ni caen antes de la guerra,
huyen de acciones mezquinas
como de la gran peste negra.

Se la trae bastante al pairo,
lo que piensen sobre ellos,
nunca enmiendan sus fallos
apuntando feroces al cuello.

Guardianes de su integridad
velan por sus sentimientos
abrazándolos con fidelidad:
jamás les ponen los cuernos.

Siempre encuentran un nido
para guardarse del temporal,
si se sienten algo perdidos
buscan pistas en la verdad.

Luchan con gran sacrificio
llegando a ser ellos mismos
hacen del desafío su oficio
con intrínsecos mecanismos.

Son reflejos transparentes,
buscadores empedernidos,
son opciones diferentes,
gente a la que yo admiro.

Dime, ¿qué son?

2010-02-04T18:00:00.003+01:00

Foto extraída de este enlace

Apreciada alma,
¿qué es un sueño?
Contéstame como calma...

Es un retrato fiel y verdadero,
un refugio en mitad de la nada,
quizá un motivo caído del cielo,
una respuesta a tanta chorrada.

Sin duda un lleno en el vacío,
una sorpresa al final del camino,
acaso un destello suplicante mío
capaz de iluminar un destino.

Querido amor,
¿qué es un sueño?
Respóndeme, por favor...

Son dos labios comiéndose a besos,
un huracán indomable de pasión,
un diluvio acelerado de versos
que arrecia si llega al corazón.

Es como salir de un coma profundo
y rescatar todo el tiempo perdido;
es desvelar el lenguaje del mundo
porque al fin se es correspondido.

Estimada razón,
¿qué son los sueños?
Dime, ¿qué son?...

Son indicaciones difusas,
dudas siempre permanentes,
mareantes montañas rusas
aptas sólo para valientes.

También dosis de constancia
lanzadas desde el interior;
trenes de larga distancia
rumbo a alguna dirección.

Otra dimensión

2010-01-28T15:39:00.004+01:00

El parque no estaba ataviado con el vestido del fin de semana. El horario escolar le había arrebatado decenas de arrullos alegres y despreocupados que solían asaltar en una manifestación de vida toboganes, columpios y demás templos de la diversión. A pesar de ello, no parecía sentirse solo, pues una mezcla de sonidos tenues y penetrantes se colaban por doquier, dando una sensación de profundo bienestar a los pocos transeúntes que caminaban acompañados sin acompañante.

Frente a la rampa desierta sobre la cual muchos chicos acostumbraban a hacer malabares con sus monopatines, unos ojos verdes e impasibles se posaban sobre lo invisible. Una chica estaba sentada al revés en un banco de tal forma que sus codos descansaban sobre la parte superior del respaldo. Vestía de negro, como la tristeza, aunque la bufanda rosa que rodeaba su cuello daba cabida a la esperanza. Sus manos sujetaban un pequeño cuaderno y un lápiz. A su lado, una mochila, también negra, delataba que estaba haciendo pellas en el instituto.

Aquel desafío a la normalidad la diferenciaba de la mayoría, pero parecía no importarle. Su silueta estaba protegida por una áurea que sólo podían llegar a apreciar los más observadores. Cada cierto espacio de tiempo, la joven hacía patinar el lápiz deliciosamente sobre el papel, como si temiese que de no hacerlo así se deslizarían trazos ajenos a lo más profundo de ella misma. Observarla conmovía y renovaba.

El hechizo duró menos de lo deseado. Un hombre que daba bramidos por el móvil desgajó los hilos que interconectaban con aquella fascinante dimensión. La chica se sobresaltó y guardó la libreta en su mochila.

Princesas rotas

2010-01-10T16:30:00.000+01:00

Foto extraída de este enlace

Layla ha cumplido quince años
y tiene una vida por delante,
pero un sinfín de desengaños
la atormentan a cada instante.

Llora de pena en su habitación
dolorida y desconsolada,
ajustándose furiosa el pantalón
fuera de sí, desesperada.

"Estoy gorda como una ballena,
seguro que nadie se fija en mí.
Doy asco, ojalá me muera,
soy horrible, no merezco vivir."

Layla no quiere ser invisible,
sino una atractiva princesa,
dulce, galana e irresistible
de los pies a la cabeza.

Al momento se siente observada
por alguien apoyado en la pared.
¡Es una niña con poses de hada!,
No se lo acaba de creer...

La estancia se llena de luz
y la chica pregunta intrigada:
"Soy Layla, ¿Quién eres tú?"
"Soy tu amiga. Me llamo Ana."

Pronto le confiesa su anhelo
a su nueva y misteriosa amiga,
mientras la observa con recelo
esperando lo que ella diga:

"Es un sueño increíble
y tiene por nombre perfección,
pero solamente es posible
entregándole tu sumisión."

Al escuchar tal revelación
la muchacha firma engañada
un contrato desde el corazón
que la convertirá en esclava.

Esclava de su obsesión...

Noche de los sueños

2010-01-05T23:44:00.004+01:00

Tal vez la noche del 5 de enero haya sido la que más ilusión me haya dado globalmente a lo largo de mi vida, incluso más que la propia Nochebuena o que mi cumpleaños. Esa sensación de recibir los regalos ni más ni menos que de manos de los Reyes Magos de Oriente. Mi idilio con ellos es tan fuerte que jamás lo ha podido turbar ni ese señor tan alegre, generoso y orondo llamado Papá Noel. Y es que mi fidelidad a prueba de balas hacía Melchor, Gaspar y Baltasar siempre estará ahí, ofreciéndome un hormigueo por estas fechas que las palabras jamás podrían llegar a describir con total plenitud.

Imagen extraída de aquí

Sólo basta salir a la calle y mirar los ojos de los más pequeños para darse cuenta de que este día no es como las demás. Hoy el aire está impregnado de unas partículas cargadas de un cúmulo de misteriosos hechizos, los cuales son los culpables de que ahora mismo mantenga en mis labios una estúpida sonrisa que irradia ilusión. ¿Ilusión de qué? De sentir todavía, a pesar de que cada año todo es más complicado, esa mágica sensación que recorre todo mi cuerpo cuando vuelvo a escuchar el ruido de los barcos en el puerto anunciando la llegaba de Sus Majestades cargados de regalos. De recordar esos instantes en los que caminaba hacía la cabalgata esperando recoger muchos caramelos, mirando de reojo al llegar todos los paquetes envueltos de las carrozas, imaginando torpedeado con escalofríos que tal vez mis regalos estaban ahí mismo. Y esa asombrosa noche, que deseaba que pasara lo más rápido posible, aunque años después comprendiese que uno de los mejores momentos era precisamente esa dulce espera.

Hoy, con motivo de la celebración número 100 de la cabalgata de Tarragona, la han retransmitido en TVE para Cataluña y mis ojos se han perdido en sus calles, observando también la cara ilusionada de niños y niñas que respondían tímidos a los periodistas que les preguntaban qué habían pedido a los Reyes Magos.

En mi blog no suelo colgar muchos vídeos de youtube, pero el siguiente no he podido evitar ponerlo. Es un vídeo que me enlazó una bloguera y desde entonces he planeado publicarlo en mi espacio precisamente hoy (espero que a ella no le importe). Son 10 minutos que te aconsejo que veas a solas, con calma y sin perder detalle. Es mi regalo de Reyes para ti. Tal vez viéndolo te des cuenta de que no eres tan mayor como pensabas.

¡¡FELIZ 2010!!

2009-12-31T20:14:00.015+01:00

Siempre he sentido el 31 de diciembre como unos de esos días en los que, por decirlo de alguna manera, las gafas a través de las cuales vemos la vida se libran de ese vaho que la mayoría de días ha estado empañando los cristales. Como si los últimos instantes del día fuesen suficientes para hacer el balance de lo bueno y malo con la claridad necesaria.

Personalmente este año no ha sido uno de los más brillantes de mi vida aunque tampoco de los peores. Hubiese pasado sin pena ni gloría, salvo por un funeral, una boda, una emancipación y los 6 títulos conseguidos por un Barça de ensueño. Pese a todo lo ocurrido, no quiero ser injusto con 2009 y voy a intentar recordarlo también, quedándome además con otros buenos momentos, como conversaciones sinceras y la calidad humana de las personas que directa o indirectamente me han marcado un poco más si cabe el camino que siempre intento pisar con orgullo; y también con los errores, porque pasó lo que pasó, equivocado o no, lo hice lo mejor que pude.

Para 2010 pido sobre todo salud para seguir dando guerra, además de que esta maldita crisis vaya desapareciendo y no se cometan los errores del pasado, para que no paguen justos por pecadores…

FELIZ AÑO NUEVO A TOD@S!! Que 2010 esté cargado de momentos inolvidables para tod@s vosotr@s.

Vacíos

2009-12-27T20:37:00.006+01:00

"Pozo sin fondo" de Eneko

Vacíos que revelan,
aíslan y recuerdan,
que siempre dicen la verdad,
que atan al futuro con cuerdas
clamando lo que se niega a escuchar.

Vacíos que maltratan,
humillan y condenan,
que piden sentencia sin piedad,
que envenenan a quien los alimenta
hinchándose cada vez más.

Vacíos que pudren,
golpean y apuñalan,
que graban con un fuego infernal,
que lapidan con pesadas piedras
obligando hasta la muerte a agonizar.

Vacíos que lloran,
abrazan y consuelan,
que advierten que algo anda mal,
que no son invencibles
si uno mismo los sabe llenar.

Suspiro de Navidad

2009-12-24T03:32:00.011+01:00

I

Aleix siente con orgullo cómo sus mofletes se van hinchado fruto del frío cortante que lo sitia constantemente. Podrá contar convencido a sus amigos del barrio que ha plantado cara de forma heroica al frío afilado de montaña. A su lado, su prima Ariadna, demasiado pequeña para comprender el significado de la sonrisa que se dibuja en el rostro descubierto del chico, prefiere parecer un ovillo andante antes que acabar resfriándose. Ataviada con un gorro de lana, una bufanda, unas manoplas de colores y un abrigo que ensancha sobremanera su menudo cuerpo, ha quedado inevitablemente hechizada por el crujir que sus botas rosas van provocando al pisar la nieve.

Delante de ellos, sus respectivos padres arrastran jadeantes y alegres un abeto con cepellón de tierra hacia su casa. Lo han extraído del bosque que rodea el poblado mientras escuchaban embelesados el agonizante fluir del cauce casi helado del río. Los cuatro caminan en silencio, fascinados, cada uno a su manera, por el espectáculo de belleza tan difícil de encontrar en la urbe en la que viven a lo largo del año. Hace varias horas que ha dejado de nevar y la nieve se ha asentado suavemente sobre los tejados. Las calles, todas empedradas, lucen coquetas sus vestidos blancos de invierno. La textura de las fachadas embriaga. El color oscuro del humo que emanan las chimeneas invita a soñar. Un olor mágico se respira por doquier. Huele a Navidad…

II

Aleix observa sentado a pocos metros de su tío cómo éste va introduciendo leña en la chimenea. Rápidamente el fuego se excita y el crepitar de los leños le empieza a contar cuentos extraordinarios que sólo él logra adivinar. Su padre está acabando de colocar el abeto en una maceta enorme y su tía y su madre están jugando con Ariadna, que no para de explicarles entusiasmada que ha visto un ciervo enorme en el bosque. La niña intenta imitar con sus pequeñas manos pegadas en las sienes lo grandes que eran sus cuernos. Las dos mujeres sonríen emocionadas. Intuyen que esa imagen la recodarán con extremo cariño a lo largo de sus vidas.

Los seis empiezan a adornar el árbol. La calidez del fuego de la pequeña estancia no puede reprimir varios escalofríos en el corazón de los adultos.

El tiempo parece pararse ante ellos pero lo cierto es que ya han pasado más de dos horas desde que empezaron a colocar los adornos. Canturrean villancicos y sonríen. En la casita de la montaña no hay ordenador; ni tan siquiera televisión. Pero no los echan en falta. Se han olvidados por un instante de esos aparatos tan imprescindibles.

III

Ha empezado a nevar y Aleix y Ariadna han suplicado a sus padres que les dejen salir a la calle, que quieren hacer un muñeco de nieve. Después de mucho vacilar ceden, con la condición de que no deben alejarse de casa.

Todos los adultos acaban por sentarse junto a la chimenea, excepto Gloria, la madre de Aleix, que observa entre visillos cómo decenas de niños y adultos disfrutan de este día tan especial jugando con el agua helada. Mientras tanto, su hijo y su sobrina acumulan en una fracción de suelo bolas de nieve cada vez más grandes. “Allí dentro está el corazón del muñeco de nieve”, piensa la mujer sorprendiéndose a sí misma. No puede evitar ofrecerles ayuda para elaborar las futuras facciones de la cara del cuerpo inanimado. Hacía tiempo que no sentía tanta vitalidad y energía. Tal vez desde aquella escapada, distante en el tiempo, que hizo a los dieciséis años junto a sus dos mejores amigas desafiando a sus padres con sus alocadas ansias de vivir. Gloria comienza a disimular sus lágrimas.

Después de mucho esfuerzo, Ariadna y Aleix logran acabar el muñeco de nieve. Se va a llamar Regalo. Sus ojos son dos botones negros, su nariz una zanahoria y su boca una sonrisa de carbón. Su enorme cabeza está adornada por un sombrero de copa y su cuello protegido por la bufanda de Ariadna. Ha estado hecho con tanto amor que es capaz hablar, razón por la que pronto se hace amigo de los dos niños. De pronto todo se ilumina a su alrededor. Es la luz de la Navidad…

IV

Ariadna y Aleix, amparados en el calor de las sábanas de sus camas, se tapan los oídos con la almohada para no escuchar las voces alegres de sus padres, los cuales están recogiendo los restos de la cena. Quieren que se vayan a dormir para evitar que los renos que acompañan a Papá Noel puedan asustarse. Los pequeños están algo nerviosos y no es para menos: mañana es Navidad. De forma repentina Aleix se levanta de la cama y se dirige hacia la ventana para saludar a su amigo de nieve. El muñeco les desea buenas noches. Ariadna quiere que la noche pase rápido para bajar de dos en dos las escaleras y dirigirse hacia el árbol de Navidad donde reposará su regalo. Ha pedido paz en el mundo y una muñeca gigante a la cual tratará como a la hermana que nunca ha tenido.

Siguen inquietos. No paran de hacerse preguntas. ¿Habrá leído Papá Noel mi carta? ¿Se acordará de lo que le he pedido? ¿Sabrá que esta Navidad la estamos pasando en una casa fuera de la ciudad? ¿La chimenea será lo suficientemente grande como para que Papá Noel pueda entrar? ¿Me habré portado lo suficientemente bien?

Inesperadamente, los dos pequeños oyen cómo la tenue voz de Regalo entra en escena y les empieza a susurrar con tanta ternura que sus párpados empiezan a ceder:

Dormid pequeños,
que habéis sido buenos,
dormid sin miedo,
que la Navidad va a escribir vuestros sueños…

FIN

foto 1 estraída de aquí

foto 2 estraída de aquí

foto 3 estraída de aquí

foto 4 estraída de aquí

Gotas

2009-12-22T18:20:00.003+01:00

Esferas que caen tiritando del cielo
sobre los árboles cuando amanece,
que los visten con suspiros navideños
y fugaces desaparecen...

Panacea de una Nochebuena entre trincheras

2009-12-07T23:19:00.016+01:00

La Real Academia Española define milagro como "suceso o cosa rara, extraordinaria y maravillosa".

m
Han pasado más de 90 años desde que Alemania firmó el armisticio que puso fin a la Primera Guerra Mundial, una contienda que dejó aproximadamente a su paso tantos muertos como el número de habitantes que actualmente residen en Suecia, o dos veces la población de Irlanda. Millones de sueños se desvanecieron asfixiados por el hedor de la desolación y la sangre. Un infierno furibundo que, sin embargo, fue incapaz de hacer enmudecer el himno alegre de un milagro cantado al pie de la trinchera.

Sucedió en la Navidad de 1914. Era la primera Nochebuena que tanto Aliados como Potencias Centrales vivían bajo el yugo de la guerra. Muchos soldados sufrían larguísimas jornadas en inhóspitos fosos plagados de ratas y piojos, sintiendo en sus huesos una humedad que no daba tregua; como aquel miedo constante que les ahogaba más que una soga oprimida insistentemente al cuello.

Imagen extraída de este enlace

En el frente occidental, las tropas germanas empezaron a adornar sus trincheras con abetos iluminados. Luego empezaron a cantar villancicos, predominando sobre todo el Stille Nacht (Noche de Paz). A cierta distancia de ellos, sus enemigos, los británicos, observaban aquel oasis de luz nostálgica y alegre hasta acabar acompañando a sus contrarios con sus cánticos bañados en concordia. Cuentan que al amanecer algunos alemanes empezaron a salir amistosamente desarmados de sus trincheras hacia tierra de nadie antes el recelo de los ingleses, el cual acabó pronto evaporándose ante aquel calor de fraternidad. Ambos bandos acabaron compartiendo cigarrillos y comida.

Por si te ha picado el gusanillo

Imagen extraída de este enlace

Brisa marina

2009-11-30T00:23:00.013+01:00

En lo alto, cada vez más bajo, el Sol bosteza poco a poco con más insistencia mientras va retratando sobre la tela del Mediterráneo su lento ocaso a través de una línea color destello. Anna empieza a correr con intención de alcanzar el último faro que abraza el rompeolas, sintiéndose al momento alagada pues aquel cauce en llamas fluye sobre el mar hasta morir lleno de vida a sus pies, persiguiéndola sin descanso, sin esfuerzo... La comprensión de la joven parece cabalgar hacia donde ella siempre quiso llegar, sin frenos, espoleada por un crepúsculo recién nacido que agonizará en su mente poco a poco, acuchillado por una rutina que aguarda traicionera al acecho.

Imagen extraída de este enlace

d
A pocos metros, la mirada perdida de Jordi ha encontrado en el suelo turbio un motivo para no verlo todo tan negro. Una pequeña mariposa de colores locuaces revolotea llena de vida hasta posarse sobre el lodo seco y siniestro que cubre la superficie sobre el que reposa paciente el Far de la Banya, el cual sólo parece esperar lo esperado. Allí el insecto une sus dos alas ocultando sus tonos imposibles, volviéndose invisible a los ojos de todos excepto a los del chico, que no deja de observarlo pese a su matiz incorpóreo. Al cabo de unos largos segundos retoma su vuelo. Cual ave fénix...

Imagen extraída de este enlace

Reencuentro

2009-11-16T22:04:00.010+01:00

Hace unos días Yo me propuso hacer un meme. La verdad es que los memes no me suelen hacer mucha gracia, pero este me gustó ya que tenía que escribir un texto a partir de una melodía propuesta. A continuación puedes escuchar la música en la que se basa el texto y más abajo leer el mismo.

Cristian conocía a la perfección la piel áspera e hiriente de aquellas paredes que tanto habían palpado las yemas de sus dedos a lo largo de aquellos años disfrazados de décadas. Hoy era un día especial, y tal vez por eso caminaba a tientas, como si de un ladrón extremadamente receloso se tratase. Como si aquel lejano accidente que le había condicionado la vida hubiese ocurrido hace pocos minutos y aún no se hubiese acostumbrado a lo que no tuvo más remedio que acostumbrarse.

No entendía aquel miedo absurdo que le había surgido justo a pocos instantes de lograr al fin la ansiada meta por la que tanto había luchado desde que el mundo se había apagado frente a él. Tal vez fuese temor a quedar decepcionado, a caérsele aquel jarrón de porcelana en el que había ido coleccionado cada noche, tumbado sobre su cama, un sinfín de paisajes y colores que habían logrado borrar de su mente aquella desesperación que se había incrustado en la pared de su esperanza como una feroz hiedra. Un gran temor a que se derrumbasen al impactar contra el suelo. El trabajo de tantos años…

Nuria y Jorge abrieron emocionados los ventanales de la habitación a la que se dirigía el hombre, al cual no dejaban de mirar con amor y admiración. Al momento, Cristian sintió en la brisa marina una oleada de caricias que le empezaron a erizar la piel. Comenzó a recorrer con su lengua cada milímetro de sus labios, degustando entre lágrimas la dulzura de aquellos efluvios que emanaba el agua salada. Poco a poco fue caminando hacía los ventanales sintiendo cada vez con más intensidad el sonido del mar, el mismo en el que tanto se había amparado en los momentos de mayor soledad.

Era el momento de abrir los ojos. Empezó a levantar lentamente los párpados, sintiendo cómo sus miedos iban desapareciendo paulatinamente. Y vio la luz. Y no pudo evitar expresar la satisfacción de un sueño cumplido: ahora sí podía morir en paz.

“El arrebato del Sol, la luz de las estrellas, los garabatos que dibujan extasiadas de vida las aves, los ojos de Nuria y Jorge, mis propios ojos…Un sueño hecho realidad en una realidad en la que muchos se han quedado ciegos…”

"Reencuentro" de Zaccheo_O (Flickr)

1/X

2009-11-12T00:37:00.008+01:00

Imagen extraída de la galería de Por-tutatis!!! en Flickr

La dignidad de un toro toreando a un torero,
buscar la paz en el eje de un terremoto,
un monje tibetano se aparta un mechón del pelo,
para ver lo invisible con sus propios ojos.

Madrugar cada noche deshaciendo sudokus,
observar de día cientos de estrellas en el suelo,
sentir a diario que se nace poco a poco
resolviendo la ecuación de una muerte sin complejos.

El fin de una guerra por un corazón roto,
un ilustre pintor que al nacer quedó ciego,
un poeta sin manos escribe para no sentirse solo
en un mundo insumergible sujetado con dos dedos.

Son versos de papel, inocentes e ilógicos,
mentiras confortadas por un desconsuelo,
de un dolor absurdo que me está volviendo loco:
el de no conocerte y sentir que ya te q.....

Verdades saladas

2009-11-06T23:54:00.010+01:00

gg"Salero" de arquera (Flickr)

En la vida hay verdades saladas
que sedientos debemos beber:
sin decepción no hay éxito,
sin infierno no hay cielo,
que de los más ilustres idiotas sin alma
los hay que cantan primero.

Puede que una decepción cale hondo,
que abrase con furia como las llamas,
y que sangre el corazón por los ojos
brotando en forma de lágrimas.

Puede que se sueñe con abandonar un sueño
por miedo a un insistente NO,
y que se anhele querer volver a ser pequeño
para empezar desde cero con pasión.

Pero en cada batalla perdida
se van afilando los dientes
para desafiar a la pesadilla
por última vez, frente a frente,
con un golpe seco: mortal.

Setas invisibles

2009-10-15T00:02:00.006+02:00

A veces basta con ser valiente y decidirse a erguir la mirada para poder recibir el calor de otra oportunidad. Tan empecinados estamos en algo que obviamos sin darnos cuenta otros caminos que siempre han estado ahí, esperándonos con los brazos abiertos. Sendas invisibles para miradas gachas.

Imagen extraída de LA VANGUARDIA (14 de octubre de 2009)

Descubrí está imagen mientras comía en el bar de la facultad, leyendo uno de los periódicos que se pueden coger de forma gratuita. No he podido evitar escanearla y compartirla contigo.

Un día de septiembre

2009-09-18T19:38:00.011+02:00

Varios coches marchan a la zaga, al compás de una desolación hondamente desolada, dirigida por un coche que agrupa sin quererlo miradas curiosas e insensibles a su paso. Es temprano. Julia hace un rato que pasea a su perro por la misma acera de su casa. De repente, sus ojos marrones y expresivos se cruzan con aquel séquito de ánimo cetrino. Instintivamente, agacha la cabeza y con expresión solemne se santigua. La joven no sabe quién es ni quiénes son, pero percibe su oleada de dolor en lo más profundo de su alma. No puede evitar cargarlo a cuestas al menos durante un ínfimo pero suficiente instante. Empática.

Imagen extraída de este enlace

Desde los cristales de su ventanilla, Álvaro ha observado su acción a cámara lenta; perpetuando inconscientemente cada segundo de la misma; grabándola a fuego lento en sus recuerdos. Vuelve a mirar a través de la luna delantera el coche fúnebre en el que descansa el cuerpo inerte de su abuelo. Sus ojos se humedecen poco a poco mientras su corazón llora efluvios de agradecimiento hacía aquella desconocida. Y comienza a comprender…

A varios cientos de kilómetros, una tordesillana de 10 años se ha encerrado en su habitación, se ha sentado en el suelo y ha empezado a llorar desconsolada, cubriéndose las piernas con sus escuálidos brazos. Se siente sola e incomprendida; una extraterrestre llena de amor ahogada en una normalidad demasiado cruel e injusta para formar parte de algo tan arraigado. Los alaridos que escucha de la calle la hieren como un letal veneno de sabor acre. Al momento, empieza a sufrir arcadas. Tan pequeña…

Imagen extraída y recortada de la galería de corcoise en Flickr

Luz en la oscuridad

2009-09-03T23:09:00.008+02:00

¿Cuánt@s la contemplan desesperad@s,
sintiendo su tierno consuelo?

¿Cuánt@s la miran sin ver nada?
L@s compadezco.

¿Cuánt@s, al mismo tiempo,
la han buscado
en el oscuro velo de cielo..?

De un color desgastado

2009-08-26T18:51:00.006+02:00

Hace unas semanas, aprovechando que tenía que ir a la biblioteca para buscar información sobre mi proyecto final de carrera, cogí también un libro que contenía tres de las primeras novelas ganadoras del Premio Nadal. Para que me lo pudiesen dar, tuve que firmar en un papel, ya que el libro estaba en un depósito general no accesible. ¿El motivo? Principalmente, según la bibliotecaria que me atendió, un libro se pone en un depósito general por falta de espacio, porque es algo viejo, o por ambos motivos.

Cuando me enseñaron el libro ya sabía cómo era, ya que el año pasado por estas fechas también pedí prestado uno de la misma colección. La sorpresa me la llevé al girar la tapa y encontrarme con una de aquellas tarjetas que se utilizaban antes para apuntar el número de lector que cogía el libro y la fecha en la que tenía que devolverlo. Una tarjeta completamente en castellano de color ocre desgastado, con el antiguo escudo de España estampado arriba a la izquierda, y unos números escritos y tachados en bolígrafo: 28-9-72, 21-VI-75, 6-10-82…Reconozco que aquella mañana hicieron despertar mi imaginación…

Muchacha del color de las fresas (parte 4 de 5)

2009-08-23T15:16:00.008+02:00

El Sol aviva el fervor de un agosto en éxtasis, fiel a sí mismo. El calor es pegajoso, penetra impertinente a través de la piel y no permite luchar contra él; sólo protegerse. La pomposa comitiva, con el glamour de Jacqueline a la cabeza, deja huellas de terciopelo a cada paso que da. Antes de salir de casa, la bella sirena terrestre no ha podido evitar ponerse una graciosa pamela de ala ancha, a juego con sus zapatos, para resguardar las excelencias de sus rizos. También ha ataviado sus exquisitas manos con unos guantes finísimos e inmaculados. Y es que la chica debe cuidarlas, no sólo a base de cremas y manicura. Sus clases de piano son imprescindibles en su formación como femme parfaite.

El paisaje que contemplan sus ojos coloreados de añil la conmueve sin remedio. Un estanque de agua cristalina la invita a soñar. Los patos que chapotean en él parpan altaneros e insolentes, recordando que son una pieza esencial en el engranaje de ese paraíso natural. Jacqueline, conmovida, se acerca a ellos y premia su naturalidad ofreciéndoles las migajas de pan que Antonieta ha preparado exquisitamente para la ocasión. Enseguida contempla divertida cómo poco a poco varios de aquellos animalitos se van aproximando a la palma de sus manos. Y sonríe divertida al ver su esfuerzo hasta llegar hasta ella. Y se excita al ver como inclinan serviles su cabeza y comen orgullosos de sus manos cubiertas de seda.

Entretanto, sus padres y suegros caminan diligentes por el parque varios metros por delante, absortos en conversaciones aburridas sobre futuros negocios compartidos que les harán más ricos de lo que ya son. Coloquios infumables, por cierto, en los que Jacqueline es propensa a sufrir leves mareos. Tanto es así que desde hace tiempo no interviene en ellos con su grata presencia.

Su refinada Alteza ha decidido que de vuelta a casa Fidel se desvivirá por recoger para ella flores suficientes para aromatizar su habitación durante sus sueños nocturnos. Y no podrá negarse: su feminidad y sensualidad, casi místicas, recordarán al muchacho sin darse cuenta de que no es más que su juguete, su capricho, su delicioso entretenimiento. Un regalo maravilloso para ambos.

Imagen extraída y recortada de la galería de Anastasia V. en Flickr

Suspiros...

2009-08-18T14:17:00.005+02:00

Estaba en una de las garitas de guardia. Nosotros estábamos hacinados en la celda que daba al patio del monasterio. De pronto, se puso a cantar…

Ay de mi pena mortal
¿por qué me alejo España de ti?
¿por qué me arrancan de mi rosal?

¿Conoces esa canción, “Suspiros de España” ? Na naná na ná na ná…

Quiero yo volver a ser
la luz de aquel rayito de sol
hecho mujer
por voluntad de…

- ¡Tú!, venga “pa” la garita. ¡A vigilar!

Y entonces, un superior le insultó afectuosamente y se rompió el hechizo. Pero nos hizo reír a todos. A algunos por primera vez en mucho tiempo…

Película: Soldados de Salamina

Relato a TRÊS

2009-08-15T13:40:00.023+02:00

"Relato a TRÊS": así al final ha decidido Nhoa (la chica que ha escrito la última parte del relato en cadena que nos propusimos llevar a cabo 3 personas) que se titule el relato en cadena que iniciamos hace varias semanas. Un título, por cierto, que tiene un curioso significado y que ella ha tenido el detalle de explicárnoslo (no sabía que de una palabra se pudiese extraer tanto jugo, jeje).

La verdad es que el hecho de escribir un relato junto a varias personas me ha resultado muy divertido y entretenido, aunque debo resaltar que el hecho de que yo iniciase el mismo hizo que me "ahorrase" el "comerme la cabeza" para continuar un relato iniciado por otra persona. Así que felicitar a las otras dos personas implicadas por su esfuerzo "extra". Creo que ha merecido la pena.

El relato entero lo puedes leer a continuación. Esta portada tan currada junto al resto de la estética son obra de Nhoa.

Parte 1: kocrann

Parte 2: Yo

Parte 3: Nhoa

Reconocimiento - NoComercial - SinObraDerivada (by-nc-nd):
No se permite un uso comercial de la obra original ni la generación de obras derivadas.

Si quieres acompañar la lectura con una canción, te sugiero la siguiente. Es la canción que ella también a seleccionado para dicho menester.

Antes de acabar el post, agradecer a Nhoa y a "Yo" su implicación en la propuesta ^^. Espero que hayan pasado un buen rato haciendo volar la imaginación y sobre todo plasmándola con sus palabras.

Muchacha del color de las fresas (parte 3 de 5)

2009-08-12T23:50:00.001+02:00

Los ojos de Fidel se han entregado por completo a las curvas sinuosas que remarca sin piedad el vestido vaporoso de Jacqueline. A la chica le llena de satisfacción verlo atrapado en su tela de araña, rendido a sus ilimitados encantos. Pero eso no es suficiente. La niña acerca sus labios traviesos a una de las orejas de su novio y melindrosa se excusa susurrándole al oído que enseguida vuelve, que va un momento a su habitación para buscar unos pendientes que la van a convertir en la mujer más bella que jamás haya podido idealizar. Ante de iniciar la marcha, humedece la punta de su lengua y roza con ella el lóbulo, abrasándolo con su ardiente saliva.

- Enseguida vuelto, cariño.

Satisfecha y fría, la fina emperatriz inicia su marcha con paso firme, acentuando con los tacones cada uno de sus pasos a espaldas de su novio, a sabiendas de que éste no deja de mirarla tragando saliva desesperado. Pero ella no va a tener compasión; empieza a mover sensualmente sus caderas, con un contoneo épico capaz de convertir en suicida cualquier raciocinio masculino. Al pasar por debajo del dintel de la puerta, Jacqueline gira con distinción su cabeza para hacer navegar un beso letal a través del aire con destino a los labios de Fidel. Y lo observa orgullosa: los ojos del joven muestran una rendición incondicional, implorando suplicantes vivir eternamente atormentado en su telaraña perfumada de Chanel.

Fidel no es consciente de ello pero se acaba de convertir en la marioneta de la dulce y hermosa Jacqueline; ella sí lo es y se muestra entusiasmada ante la idea de poseer un nuevo juguete. Hacía años que aborrecía su colección exclusiva de Barbies con sus inagotables complementos.

Han pasado más de diez minutos y el buenazo de Fidel aguarda solo, agazapado en un rincón del sofá agonizando en silencio; la espera se le hace eterna. Jacqueline, por su parte, se enjabona en un delicioso baño de palabras mimosas en su habitación, degustando con suspiros fogosos a través del teléfono un poema que Luján ha escrito exclusivamente para ella. Sus pendientes, mientras tanto, reverberan en sus orejas como una revelación divina.

Imagen extraída de la galería de alex romero pix en Flickr

Muchacha del color de las fresas (parte 2 de 5)

2009-08-04T01:00:00.001+02:00

Jacqueline lleva más de treinta minutos mirándose en el espejo, asombrada ante tanta belleza aglutinada. No se cansa de hacerlo y por eso decide volver a deleitarse mirándose de nuevo de abajo a arriba a través del cristal. Antonieta, entretanto, aguanta estoica la embestida de egocentrismo, más sofocante, por cierto, que una ola de calor. Pero la quiere como a una hija y haría cualquier cosa por ella.

A la princesita le falta aire para respirar. El color cobrizo de unos comodísimos zapatos de tacón recién estrenados son la causa de su momentánea insuficiencia respiratoria: “¡son una obra de arte!”, alcanza a decirse a sí misma. Su mirada sigue trepando y se topa con unos tobillos ocultos por unas medias blancas de seda recién traídas de la mismísima China. Ella, por supuesto, no es desmerecedora de tanto cuidado palaciego. Y el vestido: el grial del glamour, la guinda del pastel, la joya de la corona. Una prenda única e idónea para velar los encantos más ocultos de una Afrodita de carne y hueso: los de Jacqueline.

Llaman al timbre y Antonieta se apresura a abrir la puerta principal. Fidel y sus padres acaban de llegar y la criada los conduce a la sala de invitados. En un soplo de tiempo aparece en escena la figura de Jacqueline. La sala se ilumina al instante. Como si de un péndulo hechizante se tratase, Fidel se acerca hipnotizado hacia ella y le procura un beso en cada mejilla. Sus labios parecen resbalar frente a los suaves pómulos y se estremece. La niña se ruboriza; se acaba de dar cuenta de que no percibe su ropa interior. Es de un algodón demasiado delicado para ser descubierto por su tersa piel.

Jacqueline no desaprovecha la oportunidad para cerrar los ojos y darse un leve pero intenso mordisco en el labio imaginando que los besos estampados en su piel se los ha ofrendado Luján, el fogoso hijo del próspero arquitecto que la semana anterior le reveló, aprovechado la ausencia de su chico, inconfesables y furtivos misterios de alcoba. Fidel la observa enamorado. Piensa en la suerte que ha tenido al encontrar a una dama tan entregada y con unos valores tan firmes y refinados. Un sueño hecho mujer; y también realidad.

Imagen extraída de la galería de _Nerdie en Flickr

Muchacha del color de las fresas (parte 1 de 5)

2009-07-31T21:32:00.015+02:00

Lleva más de veinte minutos remoloneando entre la colcha mullida de su cama. Le encanta desperezarse sin prisas, recorriendo con los dedos el calor de las sábanas esperando ser reverenciada por el servicio de la casa.

- Señorita Jacqueline, las tostadas con mermelada de fresa y el zumo de naranja recién exprimido ya están sobre la mesa.

Jacqueline da un respingo tan cadencioso que más que un sobresalto parece una alegre seguidilla. Nunca logra cansarse de tanta adulación acaramelada. Le divierte ser tratada como a una princesa.

- Gracias Antonieta. Cuando acabe de desayunar y regrese a la habitación quiero verte allí, esperándome para peinarme. Ya sabes que me relaja mucho que lo hagas mientras me miro en el espejo. –La “duquesita” se atusa orgullosa uno de sus dorados mechones hechos elegantemente tirabuzones y prosigue con sus palabras rosas perfumadas de lavanda -. También quiero que sobre la cama recién hecha repose planchado el vestido beige de lino que me regaló papá por los sobresalientes. Es tan divino…

- No se preocupe, señorita Jacqueline: yo me hago cargo. Ahora vaya a desayunar antes de que se le enfríen las tostadas y el zumo pierda toda su fuerza.

La chica sonríe vanidosa. Siempre lo hace cuando le hacen cosquillas a su ego. Y no cabe decir que ante tanta deferencia generosa éste se infla como un globo de las dimensiones de un campo de fútbol.

Es domingo. Para Jacqueline los domingos son sinónimo de deliciosos paseos a la vera de la desinteresada naturaleza, la cual tonifica sus pulmones como aquella loción con olor a vainilla que deja su piel tan suave como una sincera palabra de agradecimiento. Hoy también acudirá al evento Fidel. Unas primas catalanas le han asegurado entre tímidas risas que “fidel” significa “fiel” en catalán. Desde entonces, a Jacqueline, la misma muchacha que si pudiese adornaría su corazón con húmedos capullitos de alelí, le encanta pronunciar el nombre de su novio.

Fotógrafa y edición: Camila Arias
Modelo: Gabriela Álvarez
Fuente: pincha aquí

Relato en cadena (2)

2009-07-25T13:00:00.003+02:00

A continuación se narra la segunda parte. Suerte a la gaditana que tiene mucho que contar (te lo he puesto facilito, ehhhh!!, jeje). Espero impaciente la continuación...

PARTE 2

Todavía disponía de tiempo suficiente para recorrer a pie aquellas calles por las que desde una lejana y lluviosa noche jamás había dejado de caminar en su interior. Enfiló sus pasos hacia la Calle de San Fernando para presenciar compungido cómo La Casa Antón, un viejo bar cuyas paredes siempre habían estado engalanadas con cuadros de míticos toreros de blanco y negro y banderines de clásicos del fútbol español, había sido reemplazado por un lujoso apartamento con piscina y vistas al mar. Aún recordaba la destreza de Antón, un orondo señor de pelo cano, pose de campechano y carácter arisco, al servir las cañas; llenaba los vasos con tal sutileza que parecía intentar conquistar con sus anchas manos el corazón de un frágil violín de cristal. Maikel volvió a sentir en sus pulmones aquella particular humedad con la que se impregnada cada vez que entraba en aquel humilde antro para jugar al futbolín. Siempre jugaba con los muñecos del Espanyol.

Sin tiempo para reponerse se dirigió hacía la Calle Sevilla y sintió un expolio en lo más profundo de su ser. El cine al aire libre y el descampado de la parte posterior habían sido usurpados del paisaje y en su lugar brillaban varios pubs, erguidos altivos como templos paganos, atestados de adeptos sedientos de fiesta y diversión en plena tarde estival. Miró al frente y respiró aliviado. El quiosco Andreu parecía resistir la constante ofensiva del tiempo aun a sabiendas de que su trágico final hacía tiempo que había iniciado su marcha. Entró en el modesto local y compró el periódico, como si con aquel detalle pudiese quedar absuelto de tantos años de ausencia.

Después de tomar una cerveza en un bar lleno de turistas holandeses, recorrió descalzo la playa hasta descansar sobre una de las rocas de una pequeña cala que sellaba los límites del municipio en su fracción más septentrional. Volvió a dirigir instintivamente su mirada hacía su reloj; solamente quedaban cinco minutos y empezaba a advertir un incómodo hormigueo en el estómago. Abrió cuidadosamente su mochila y palpó con los dedos aquella mercancía que le iba a permitir cambiar muchos aspectos de su miserable vida. Repentinamente, frente al movimiento del agua que halagaba con un vaivén continuo la orilla, comenzó a sonar la canción I Want You Back de The Jackson Five. Alguien le estaba llamando al teléfono móvil.

Relato en cadena (1)

2009-07-24T22:00:00.004+02:00

Hace unos días propuse a una bloggera hacer un relato conjunto, de tal manera que cuando uno escribiese una parte el otro la continuara. Como modo de prueba, finalmente vamos a probarlo de hacer 3 personas, con la condición de que cada uno escribirá un texto con una extensión que ocupará aproximadamente entre una hoja y hoja y media en Word. El orden que he marcado es el siguiente:

kocrann /*Servidor ^^*/
Yo /*Una gaditana que tiene mucho que contar ^^*/
Nhoa /*Una chica que tiene el don de la palabra^^*/

El título del mismo deberá inventarlo Nhoa por ser la persona que dará un final al relato.

Mi texto lo he dividido en dos partes con tal de hacerlo más ameno al lector. Cada parte la publicaré en días distintos, y a medida que las chicas vayan escribiendo enlazaré sus escritos.

Ahí va mi primera parte:

PARTE 1

Aquella acera le resultaba atrozmente férvida. Acababa de apearse de aquel autobús lleno de turistas sedientos de playa y sol, y un escalofrío le empezó a recorrer lentamente cada una de las esquinas más recónditas de su alma. Podía haber cogido su coche, pero decidió obrar como lo hubiese hecho el pequeño Maikel: el de la cabeza poblada de sueños y huérfana de temores.

No había podido sentarse junto a la ventana pero no le importaba; se había dedicado a observar con el corazón a dos niñas que no paraban de brincar ante la silenciosa desesperación de un señor mayor que a duras penas podía concentrarse en la lectura de un libro de tapas atrayentes y título sugerentemente francés. Maikel no pudo evitar sonreír al presenciar cómo aquella escena evidenciaba que en el fondo los guiones más simples y puros de la vida siempre siguen el mismo cauce. Necesariamente sólo cambian los actores.

Sus pies parecían luchar contra un pavimento anegado de cálidas caricias solares que a él le resultaba un escurridizo suelo de arenas movedizas difíciles de franquear. El reencuentro con aquel místico lugar lo estaba embriagando de nostalgia, haciendo tambalear la rectitud y las refinadas formas que había curtido en la profesión que tanto odiaba y a la que tanto debía. El hombre se sintió satisfecho al sentir en aquella falta de entereza una burla a tantos años de sumisión hacía algo que su cabeza no llegaba a comprender pero sí su corazón.

Maikel miró impasible el reloj: todavía quedaba una hora para enfrentarse a aquello que tanto le había atormentado, pero se sentía seguro y preparado. Desde que un milagro le había resucitado se había jurado a sí mismo que jamás volvería a morirse en vida. Su mirada rebosaba una confianza sin parangón fruto de una inagotable ambición por superarse. No había tenido elección.

Abrazos ocultos

2009-07-23T01:00:00.006+02:00

Consuelos inmaduros que juegan al escondite;
sueños que sin alas han nacido para volar;
lágrimas que humeantes se derriten
bajo un sol distante que rezuma soledad.

La insufrible escena de terror se repite;
la ves amordazad@ una vez más,
y el infinito desconsuelo permite
que cada segundo se disfrace de eternidad.

Pero abrazos ocultos
hilvanan una certeza:
con folio y lápiz juntos
la esperanza despereza.

Somni

2009-07-19T00:05:00.001+02:00

Estel era distinta. Podía pasarse horas observando una flor encontrando cada minuto algo nuevo y fascinante. Parecía que sus trágicas circunstancias le habían ofrecido como consuelo el don de ser capaz de ver más allá de lo que cualquiera pudiese comprender.

No era como las demás adolescentes. Empezó a asimilarlo durante aquellas interminables horas de patio en el instituto, demasiado efímeras para la gran mayoría de aquellas almas rebosantes de vida e incansables fabricantes de sueños que pululaban a sus anchas como alergias en la primavera. La chica sufría aquellos instantes sola, amparada falsamente en aquel rincón maldito del que se había adueñado envuelta en sus propias lágrimas. Su único anhelo era que aquellos minutos impíos transcurriesen lo más veloces posible, como cuando acariciaba con dulzura a su único amigo: su perro Somni. Esos minutos acontecían demasiado rápidos.

No pasaba un día en el que Estel no recordara con cariño el día en que acudió con sus padres a la perrera municipal en su decimoquinto cumpleaños. El corazón de la muchacha omitió los melodiosos ladridos de los perros más galanes para escuchar con compasión el silencio de aquel escuálido can de ojos apagados que deambulaba solitario en el rincón más alejado de la generosa prisión cojeando de una pata: un miserable conductor le había atropellado a traición para ganar una estúpida apuesta. Desde el primer momento en que lo vio, Estel supo que aquel perro de orejas gachas y vagar renqueante se merecía una segunda oportunidad. Una oportunidad que le iba a ofrecer ella. Nadie más lo iba a hacer.

/¿/Desvaríos/?/

2009-07-07T23:46:00.003+02:00

Ernesto, el mismo que proclama a los cuatro vientos que todas las tías son unas putas y unas guarras, cada noche, antes de acostarse, suspira al pensar ahogado en lágrimas en el tacto de la piel de Marta, soñando después con que adora su cuerpo a base de besos en una piscina llena de delfines, el animal preferido de la chica.

Anna acaba de gritar a pleno pulmón en una reunión de trabajo adornada con absurdos protocolos para liberarse de su asfixia. Ya ha dejado de sentir aliviada aquella soga poblada de espinas que maltrataba su cuello. Y su conciencia…

Toni, el chico más introvertido y callado del grupo, nada más escuchar su canción preferida desde el ordenador, ha subido al máximo el volumen de los altavoces, se ha tumbado en el suelo y ha empezado a moverse como un chiflado mientras con los brazos toca una guitarra eléctrica que no tiene ante la mirada atónita de sus amigos.

Edurne, a sus diecisiete años, sueña con ser escritora, y cada día escribe retazos de pequeñas historias que un día anhela convertir en una apasionante novela de amor. En cada folio que ha escrito pueden verse reflejadas huellas secas de sus lágrimas: no quiere evitar imaginar que algún día vivirá situaciones similares a las de la protagonista.

Jorge acaba de mandar a tomar por culo a su jefe, un hombre ahogado en su propia amargura que se cree un semidiós y trata a sus empleados como si fuesen monigotes sin sentimientos. El chico le ha dicho que si quiere esclavos viaje al pasado y se quede allí hasta que la palme.

Yolanda no para de observar desde la ventana de su habitación al niño que está escondido detrás del muro ataviado con grafitis. Está jugando con sus otros amigos al bote-bote. La chica desea con todas sus fuerza que sea el último en ser descubierto.

Luis lleva abrazado más de media hora a un árbol; el mismo que cobijó generoso a toda su familia el día de la Mona. Los que le miran piensan que se ha escapado de un manicomio. Se ríen mostrando sus afilados y sucios colmillos.

Nuria, que conoce más que nadie lo que es sentir agorafobia, lee relajada un libro tumbada bocabajo sobre el extenso césped del parque más concurrido de la ciudad. Entretanto, su fiel mascota le hace sutiles cosquillas con la lengua entre los dedos de los pies.

¿Podría ser verdad? Ojalá...

El recorrido de una bala (parte 3 de 3)

2009-07-03T13:45:00.001+02:00

Cuando Doña Agapita se quedó sola barriendo las hojas del suelo volvió a mirar a los chicos con la vibración de quién contempla su propia vida a través del amparo de aquellas que apenas acaban de comenzar: Diana contaba las veces que estaba saltando, esforzándose por conseguir un número mayor que el de sus amigas; Pablito, por su parte, no paraba de luchar contra la adversidad intentando a toda costa lograr un gol, como si las palabras que había pronunciado la anciana anteriormente fuesen ilusiones con un único destino: hacerse realidad.

Conmovida, la mujer volvió a dirigir la vista al suelo y a la escoba, sin dejar de pensar en la cándida conversación que había escuchado de aquellos dos mocosos. “El recorrido de una bala”, se repetía una y otra vez, negando con la cabeza, como si pretendiese así exculpar a aquellos chiquillos de su ingenuidad. Aún no les había dado tiempo a reflexionar sobre que una bala jamás recorrería un centímetro de distancia si alguien no apretase el gatillo; no luciría un tinte bruñido por las mañanas si el sol no fuese generoso con quien tiene el derecho a no serlo; y no pararía nunca sin la erosión de algo tan invisible y nimio como el aire, el cual a veces ni nos molestamos en percibir porque siempre lo percibimos.

Doña Agapita tuvo que alzar el brazo para secarse con una de las mangas de su bata las lágrimas que habían empezado a brotar de sus ojos. Sabía que estaba llegando al último tramo de su recorrido, pero no sollozaba por eso: lo hacía de felicidad, orgullosa de haber hecho todo lo posible por recorrer los paisajes que había soñado en algún momento, hasta lograr percibir en ellos aquel revelador aroma con sabor a vida. No tenía miedo. Sintió de repente las cicatrices de su corazón, aquellas lacerantes heridas que ya cicatrizadas aliviaban su conciencia. No le temía a la muerte porque había vivido.

Imagen modificada extraída de la original de esta página

El recorrido de una bala (parte 2 de 3)

2009-07-02T13:06:00.001+02:00

- Hola Pablito.

La voz de Diana provocó en el niño un remilgo, privándolo de percibir la imagen que antes parecía avistar inducido.

- Hola Diana. ¿Qué quieres? –le susurró tímido volviéndose hacía ella.

La pequeña sacó una pequeña bolsa de su bolsillo.

- Tengo barritas de chocolate. ¿Quieres?

Pablito asintió relamiéndose. Durante varios minutos, ambos comieron aquel delicioso almuerzo en silencio hasta que Diana decidió romperlo.

- ¿Por qué no estás jugando al fútbol con los demás, con lo que tanto te gusta? ¿En qué estás pensando?

Pablito, que era un chico muy introvertido, no contestó al momento. Sin embargo, comprendió que era la única persona que se había preocupado por él y se merecía una respuesta. Así que al final se decidió.

- Diana, si un hombre disparara con una pistola una bala y no diese nunca a nada ni a nadie, ¿cuándo pararía?

La niña sonrió algo extrañada por la inocente pregunta.

- ¡Vaya pregunta! –respondió-. Si no tocara a nada ni a nadie daría vueltas sobre la Tierra hasta que chocara contra algo…Anda ve a jugar un rato con Julio y los demás. Dentro de diez minutos empieza la clase de lengua castellana con el “Cara de Patata”.

- Haz caso a tu amiga. Seguro que todavía tienes tiempo para marcar algún gol.

Los dos niños no se sobresaltaron ante aquella voz familiar que acaba de entrar en escena. Antes de girar sus menudas cabezas sabían que se encontrarían con la frágil figura de Doña Agapita y que estaría barriendo con aquella sonrisa que era capaz de desempolvar la esperanza de cualquier corazón necesitado de alguna brizna de afecto.

Imagen moficada extraida de la original de esta página

El recorrido de una bala (parte 1 de 3)

2009-06-30T00:44:00.002+02:00

Pablito estaba sentado en el banco de los tomates asesinos. Dicho asiento fue bautizado así, de esta forma tan singular, después de que unos inconscientes gamberros de tercer curso, amparados tras unos matorrales, tuviesen el detalle de agradecerle al Don Fulgencio a base de tomatazos su visado para varias recuperaciones para septiembre.

El bueno de Pablito, sin embargo, era ajeno a esa historia. A sus tiernos seis años pensaba que el García Lorca tenía casi la misma edad que las montañas que se divisaban a través de las vallas metálicas de la escuela, e incluso que la mismísima Doña Agapita, una mujer entrañable de sonrisa e infinitas arrugas que se ocupaba de la limpieza del colegio. Era la hora del recreo y, mientras sus compañeros descargaban la adrenalina acumulada en la clase de matemáticas jugando como un ímpetu inagotable, el niño protagonista de esta historia permanecía sólo, sentado en el banco del nombre peculiar, con la mirada fija en algo que solo él parecía tener el privilegio de ver.

Todos, sin embargo, estaban acostumbrados a aquellos anómalos comportamientos por parte del chico, incluida Diana, que no dejaba de observarlo mientras jugaba junto a sus dos mejores amigas a saltar a la comba. La pequeña, además de ser compañera de pupitre de Pablito, era de los pocos compañeros de clase del chico que no se acababa de creer la rocambolesca historia que prodigaba Julio, el hijo del alcalde, que aseguraba convencido que siempre que a Pablito le entraban esos arrebatos de soledad era debido a que contactaba con seres del más allá. La intuición femenina de Diana, a pesar de su inexperiencia, la había convencido de que todo debía ser más terrenal. Colmada de curiosidad, no pudo evitar dejar la comba en el suelo y preguntarle cuál era el motivo de su exagerado ensimismamiento.

Imagen extraida de esta página

Una muerte con sabor a mito

2009-06-26T20:24:00.002+02:00

Ayer por la noche, una bloggera con la que suelo hablar por MSN me escribió que le habían dicho que Michael Jackson había muerto. Reconozco que al principio tanto ella como yo dudamos de la noticia, ya que la información que leíamos de Internet era algo confusa. Minutos después, sin embargo, la triste noticia fue confirmada por todos los medios.

No voy a decir que soy un fan incondicional de Michael Jackson ni que me sé de memoria la letra de la mayoría de sus canciones, porque mentiría como un bellaco (ni tan siquiera me sé la letra de las más importantes…). Sin embargo, cuando he sabido a ciencia cierta la veracidad de la noticia, no he podido evitar recordar el ritmo de algunas de sus canciones; el sabor de aquel lejano verano en el que el primo de un amigo vino a veranear a nuestra ciudad y le “obligamos” a que hiciese aquel movimiento de caminar hacía atrás que el “rey de pop” llegaba a elaborar de una forma tan perfecta que parecía bailar sobre un suelo mágico; y también aquel año en el instituto en el que un chico admirador incondicional suyo se vistió con una modesta réplica de uno de sus llamativos trajes para bailar en un concurso de playbacks dejándonos a todos con la boca abierta con aquellos movimientos que le hacían levitar sobre el suelo…

La muerte es infalible y no entiende de condiciones económicas, ni de sexos, ni tan siquiera de talento. Hoy me he acordado de cuando leí “La rueda de la vida” de Elisabeth Kübler-Ross; de que la única manera de morir en paz y sin miedo cuando a uno le llegue su hora es mirar el camino recorrido a lo largo de su vida y darse cuenta de que ha vivido como ha deseado y ha hecho las cosas que le han llenado de verdad. No somos más que un puñado de polvo que durante un brevísimo espacio de tiempo adquirimos una forma distinta que nos permite luchar por lo que tanto anhelamos…

Thriller y Billie Jean son dos de las tres canciones que tengo en mi reproductor mp3. Cada vez que escucho Billie Jean mi cabeza se llena de recuerdos muy personales que nadie podría llegar a comprender…Pero si una canción de Michael Jackson me ha llegado a emocionar de verdad ha sido Heal the World. Y es que esa canción se ha ganado a pulso un huequecito en mi vida. En este link puedes escuchar la canción subtitulada. Merece la pena dedicar 6 minutos a ver el vídeo porque la canción es un himno que emociona sin remedio.

Ayer murió Michael Jackson. Hoy por hoy su leyenda y su evolución a mito son ya una realidad.

Presentación

2009-06-22T01:00:00.000+02:00

La última vez que presenté un blog fue un día mágico: ni más ni menos que un 6 de enero de 2007. Aquel año no pudo empezar peor, pero acabo siendo muy especial. Así es la vida. Un día te ves en lo más hondo del pozo y otro tienes que ponerte la palma de la mano por visera para impedir que una luz inmensa te ilumine la cara. Equilibrio, esa es una de las fuerzas que rigen irremediablemente la vida. Si hay ricos hay pobres; si hay afortunados hay desdichados; si existe la felicidad necesariamente debe existir el sufrimiento; si los días excepcionales y únicos no son una leyenda urbana es debido a que los días insufribles están ahí, esperándonos con los brazos abiertos de par en par.

Y que quieres que te diga. Formo parte de esa cuadrilla de ilusos que creen que la vida de una persona se cuenta por los días mágicos que ha vivido: la primera cita con alguien que te gusta de verdad, o por ejemplo, el día en el que uno deja de ver el mar en las pelis y lo observa por primera vez a pocos metros de distancia…Son días excepcionales, días que experimentamos porque también lo hacemos con días realmente aciagos. Es puro equilibrio…

Es por esa razón por la que cuando padezco momentos espeluznantemente espeluznantes, intento pensar que una situación mágica me está esperando y por tanto, un instante más que añadir al tiempo que realmente he vivido: a mi verdadera vida. Estarás de acuerdo conmigo que ese tipo de pensamiento es más sano e higiénico que el de mandarlo todo a la mierda…

Hoy no pasará a la historia por ser un día mágico en mi vida, pero es el día en el que he escrito el primer post de mi nuevo blog después de haberme despedido del altiguo y precintar así más de dos años y medio de abrazos guardados para siempre en mis recuerdos. Me da igual las letras que caigan del balcón. Voy a ir recogiéndolas una a una para plasmarlas aquí, antes tus ojos si así lo decides. Bienvenid@ a mi espacio.

Jirafa lectora. Ilustración de Lydia Fortuna

Caen letras del balcón

Feliz 2012

¡¡Felices Fiestas!!

Flores especiales

Tarragona 2017

Sofie: la niña eterna

El condenado absuelto (6 de 6)

El condenado absuelto (5 de 6)

El condenado absuelto (4 de 6)

El condenado absuelto (3 de 6)

El condenado absuelto (2 de 6)

El condenado absuelto (1 de 6)

Cita furtiva

"Miserables" (2 de 2)

"Miserables" (1 de 2)

Demasiado tarde

Meme encadenado: décima, undécima y duodécima parte

Feliz años nuevo

Felices fiestas

Vacaciones

Mi primera presentación (2 de 2)

Mi primera presentación (1 de 2)

Preguntas adecuadas

Liberación

Desde los bancos de piedra

Gatos

Caja de sorpresas

Sant Jordi

Encantador de serpientes

Alegría en mi corazón

Amarillo

Un puñado de polvo

El tsunami que ha arrasado en "Pasapalabra"

Historia de una derrota (parte 3 de 3)

Historia de una derrota (parte 2 de 3)

Ha muerto Miguel Delibes

Poema dedicado a una conductora

Historia de una derrota (parte 1 de 3)

Assassinat sobre 4 rodes

Lluvia y silencio

Miradas diferentes

Dime, ¿qué son?

Otra dimensión

Princesas rotas

Noche de los sueños

¡¡FELIZ 2010!!

Vacíos

Suspiro de Navidad

Gotas

Panacea de una Nochebuena entre trincheras

Brisa marina

Reencuentro

1/X

Verdades saladas

Setas invisibles

Un día de septiembre

Luz en la oscuridad

De un color desgastado

Muchacha del color de las fresas (parte 4 de 5)

Suspiros...

Relato a TRÊS

Muchacha del color de las fresas (parte 3 de 5)

Muchacha del color de las fresas (parte 2 de 5)

Muchacha del color de las fresas (parte 1 de 5)

Relato en cadena (2)

Relato en cadena (1)

Abrazos ocultos

Somni

/*¿*/Desvaríos/*?*/

El recorrido de una bala (parte 3 de 3)

El recorrido de una bala (parte 2 de 3)

El recorrido de una bala (parte 1 de 3)

Una muerte con sabor a mito

Presentación

/¿/Desvaríos/?/